SAIAS

                                               

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FLORES DO MEU JARDIM

ROSAS

Diga, simplesmente, Não

“Eu lhe disse que era melhor ficar calada, mas você, como sempre, nunca segue os meus conselhos, tampouco faz caso das minhas ponderações.”

Estava evidente que isto ia acontecer, tantos anos se passaram, mas parece que nada mudou, embora ela saiba, mudou e muito, mas no relacionamento deles é como se o tempo tivesse parado.

As mesmas rusgas, as mesmas queixas, os mesmos problemas, tudo igual. Neste final de semana, entretanto, o que ela mais temia aconteceu. Um ponto de divergência enorme. Aquilo não era para ser lembrado, nem discutido, nada enfim. Para ela estava pacificado aquele entendimento, mas depois de tantos anos, o filme passou e ela não gostou do enredo, nem antes e nem agora.  Um enredo traumático, ruim de se ver. Sem a lógica necessária para um bom entendimento. Parecia um filme sem roteirista, continuista, etc., etc., até mesmo sem figurinista.

Estava espantada ao ver a reação dos espectadores, bem como dos próprios personagens. No fim do filme só o desgaste emocional da espera de um final, que já sabe, não virá tão cedo, há muita divergência entre os personagens principais, eles não se entendem em relação aos coadjuvantes, ao seu ver, um  mar de pessoas completamente desnecessárias, que nada lhe acrescem, pelo contrário, já lhe sugaram demais, arrancaram muitos ais de seu peito, já lhe deixaram sem chão, sem voz, sem alma até, por um grande período, aquele período em que os atos que lhe decepcionavam costumavam  atolar a sua alma de tal maneira, que era difícil sair. Era preciso, ou melhor: foi preciso muita coragem, tempo, e uma boa dose de auto estima.

Sim, ela passara tudo isto e saíra daquela morbidez que se impusera, embora coativamente, pois nunca desejou isto.  Fizeram tudo para que ela assim ficasse, uma imposição mesmo. Ela, desnorteada até, deixou que as coisas, os acontecimentos, a dor entrasse em   si. Demorou muito tempo, chorou, sofreu, enfim, mas conseguiu sair daquele desespero, no entanto ficou, como sempre, marcada e as marcas deixam mesmo feridas cicatrizadas, quase incuráveis, que podem, com um só gesto, uma só palavra, serem reabertas e, de novo, não com a intensidade de antes, pois o tempo faz isto, diminui a intensidade de tudo, seja do amor, seja do ódio, mas não apaga nada por completo.

Por que será que as pessoas não entendem a dor do outro?  Não sou adepta da “a dor é minha e não é de mais ninguém”. Sim, sei perfeitamente que a dor é nossa, pessoal, ninguém sofre a nossa dor e nem a sente, mas ela precisa ser respeitada. Você pode não compartilhar a dor, mas quem estar por perto de você, precisa entender a sua dor e evitar que ela se renove.

Quão mórbido é o prazer de alguém que renova a dor do alheio. Será que nunca sentiu nenhuma dor? Não falo aqui, por óbvio da dor física, embora ela possa ser consequência de uma dor interior mesmo, que fragiliza tanto o eu,  que o  corpo pode reagir a isto; falo da dor  da alma, esta que machuca tanto, tanto  que faz você esquecer de si próprio, porque ela é que passa a ser você, entra em todos os seus poros, circula em toda a sua  teia sanguínea, lhe consome por dentro.

Já passou diversas situações assim, de ficar tão debilitada interiormente que não tinha qualquer reação durante algum tempo.  Não sabe se ama tanto algumas pessoas que,  quando a decepção vem delas,  é maior do que pode assimilar! O fato é que por elas e por causa delas, tem tentado mudar, mas é difícil: quando pensa que esta curada de tudo, vem uma palavrinha, uma lembrança e tudo perdido: e o peito retoma uma frequência anterior.

 É difícil, mas não é impossível. Não se deixem pegar por qualquer dor, não sofram, não chorem. Afastem da sua vida aquilo que lhes causa qualquer dor, até mesmo um pequeno desconforto, porque ele evoluiu e pode lhe causar grandes sofrimentos, que podem ser evitados apenas com uma decisão:  “Não quero. 

A casa da Torre

Saí de Arembepe e fui até praia do Forte, com o objetivo de visitar o Castelo Garcia D´Avila – Castelo da Torre. Já fiz isto outras vezes, no entanto, hoje estou indo com os meus olhos de ver, porque li muito sobre o clã, embora com leituras que trazem, apenas as glorias e conquistas desta família.

O fundador da casa da Torre chegou ao Brasil juntamente com Tomé de Sousa, o primeiro governador geral. Certamente não era um qualquer, tinha a sua origem, se não fidalga, bem próximo de quem a tinha, no caso o governador geral, que vinha com todos os poderes para nomeações para exercícios de cargos, doações de terras, afinal era o representante do rei nessas longínquas terras brasilienses.

Chego ao castelo que está em ruínas, dizem que o estão recuperando, mas a única coisa que vejo recuperada é a pequena igreja.  Sinto-me estranha ao adentrar às ruínas, parece-me que ouço pedidos de ajuda, gemidos, gritos, vozes alteradas. Ouço vozes de crianças, mulheres, homens que pedem clemência.

Me assusto, parece-me que estou num túnel o tempo, estou em um período distante do atual,  os calafrios  me deixam gelada, os pelos estão eriçados, vejo,  perplexa, um homem caminhando em minha direção.

Fixo meu olhar na figura que cada vez mais se aproxima, percebo que não é uma pessoa do nosso tempo, suas vestes, a barba, as armas, enfim, ninguém que estava por perto quando adentrei ao local estava assim trajado, e não poderia ser diferente, ninguém mais se vestia daquela maneira, parecia uma pessoa saída dos meus livros de história.

Olho para as pessoas que estão por perto, elas não parecem assustadas, continuam percorrendo as ruinas da casa da Torre como se nada estivesse acontecendo de diferente. A figura vem se chegando mais e mais, para diante de mim: quase tenho um ataque do coração quando com um português bem diferente e com as mãos para trás ouço: Que fazes aqui? Quem és?  Como adentrastes a esta casa? Susto após susto, congelada, não tenho como responder, até tento, mas a voz não sai e vejo as mãos do homem em minha direção, tento correr e não saio do lugar, tento gritar, mas nada, não sai som algum, as pessoas passam por detrás de mim, por trás do homem, e parecem não ver nada, vou dando de ré, até me encostar na parede de pedra, que ferve, pois o castelo em ruínas não tem teto e o sol  esquenta as pedras que chegam mesmo a queimar minhas costas. O homem continua a vim em minha direção.  Lembro-me então: É o Senhor Garcia D`Ávila, o homem mais rico da Bahia?  O Sr. Da casa da Torre?

“ Me conheces?”

Tomo as rédeas; parece que tenho uma iluminação divina e digo: Quem nesta terra Brasil não vos conhece senhor?  O Senhor dos sertões nordestinos, o criador de gado que alcançou terras longínquas, do curral de Itapoã às terras  dos quatro cantos do Brasil? O homem que criou um feudo por estas terras brazilis.

“Onde vives? Que fazes aqui? És muito diferente  das  mulheres e outras pessoas  que tem acesso à minha propriedade? És acaso filha de algum dos escravos? Não pareces, tens a pele clara, vestes-te de uma maneira muito diferente.

Senhor D´Avila: se eu explicasse o senhor não entenderia, mas conheço a si e a vossa família, posso contar a sua história e se tiver erros o senhor pode corrigir, tenhas a certeza que muito me ajudará.

O Sr. veio de Portugal em companhia de Tomé de Souza,  aliás, dizem as más línguas que o Sr é filho bastardo dele. É verdade?

Eu, filho Bastardo? Quem inventou uma história desta? Rapariga, queres a morte? Estas a brincar com fogo.

Não, longe de mim, mas o Sr sabe como são as futricas, pois o vulgo diz que o Sr é filho bastardo dele, e por isso mesmo é que veio junto com ele para estas terras, e que nunca se posicionou como filho porque, se assim fizesse, não poderia receber doações, sesmarias ou exercer cargos públicos, por ser isto proibido por lei. Os governadores não podiam colocar parentes em cargos e nem fazer doações de terras.

É isto mesmo a língua do povo é assim, apenas somos da mesma região do reino, uma terrinha perto de Póvoa do Varzim, chamada São Pedro de Rates, no norte de Portugal.

-Bom se o senhor está dizendo, devo acreditar, quem sou eu para duvidar das palavras do Senhor da Torre? Sim, mas como foi que o sr. Conseguiu vim para o Brasil com Tomé de Souza? E como conseguiu ficar tão rico e ter tantas terras?

-É facto: vim com Tomé de Souza como criado do governador[1], e aqui fui por ele nomeado, logo na chegada, como Feitor da cidade e Almoxarife da Alfândega.[2] Depois, com a chegada do gado vacum à Salvador, passei a cuidar do gado em 1551. Recebi de Tomé de Souza, da sesmaria que lhe cabia, 14 léguas de terra, que ia de Itapoa até o Rio Real. Conheces  estas terras?

Sim, conheço, aliás moro bem perto delas

-Como? Com autorização de quem moras nas minhas terras?

Começo outra vez a ficar com medo do homem, ficou possesso com esta resposta.

-Calma Sr. D´Avila, posso explicar. Mas como eu ia explicar isto, o homem estava enfurecido.

Tive um insight e perguntei sobre a sua mulher, onde ela estava neste momento>  Senhor, onde está a senhora Francisca Rodrigues? E como está a sua filha Isabel D´Avila?

O homem recua. - Como sabes os nomes da minha mulher e da minha filha.

- Ah Senhor, sei muita coisa a vosso respeito, não só de si, como de toda a vossa família.

-Famíia, que família, sou só eu aqui, só tenho a a minha mulher e filha, a que família te referes?

-A toda a sua descendência, seus netos, bisnetos, genros, enfim, conheço tudo.

-Se sabes de tudo isto, és uma bruxa, vou te mandar para a fogueira.

-Por favor Sr. Garcia, deixe-me falar, o senhor vai gostar do que vai ouvir.

O homem se acalma, olha para mim num misto de curiosidade e incerteza, e pede para acompanha-lo, convidando-me a entrar na  casa.

Sigo-o quieta, doida para que ele vá embora, para que desapareça, mas ele vai falando e me mostrando a casa. Eu não vejo nada do que ele me apresenta, mas sinto que ele tem um imenso orgulho de dizer como fez isto e aquilo, por que fez a capela? Como construiu aquilo ali, por que escolheu aquele lugar?

Ele tem toda razão, onde planejou a construção da casa forte, o fez estrategicamente, de onde ele estava podia avistar qualquer embarcação que se aproximasse, que navegasse seja em direção, a Salvador, seja em direção ao norte, mais ainda, o gado podia pastar a vontade, terras não faltavam, índios a aprisionar também não, o porto lá embaixo era seguro. Realmente o Sr D´Avila era um estrategista de primeira, um comerciante maior ainda, tudo contribuía para o seu sucesso.

A mulher com quem o Garcia D ávila teve uma filha era uma índia, a quem ele tirou da casa paterna para com ele conviver, dando-lhe o nome cristão de Francisca Rodrigues, ou seja, a sua filha Isabel era uma “mameluca”, filha de português com índio.

Bom, estava quase chegando a hora de ir embora, a tarde já ia finda, mas o homem parecia não querer se ausentar da casa, falava e falava, reclamava com um, ajeitava uma outra coisa, gritava a mulher, enfim, mostrava todo o seu poder.

Eu precisava sair, tentava me despedir, mas ele nada, agora estava interessado no que eu falava sobre a sua família, sobre as suas posses, enfim, estava entusiasmado ouvindo alguém falar das suas glorias e do seu poder, todavia eu tinha de ir embora, e foi exatamente o que aconteceu, porque os funcionários da fundação me pediram para retirar-me, não antes de eu prometer ao Sr. Garcia D Ávila que voltaria um outro dia para falar mais sobre ele e sua descendência.

Bem, como o deixei  interessado,  com a pulga trás da orelha e morrendo de curiosidade, deixo também vocês, esta história é longa, envolve muitos nomes e fatos históricos, é uma história viva, que passarei a contar por etapas. Aguardem..

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[1] De acordo com os jesuítas, segundo Pedro Calmon, (1983: 23) “Criado de Tomé de Sousa, escreveram os jesuítas, ou seja pessoa de sua criação, que é ser como de sua família”

[2] CALMON, Pedro. História da Casa da Torre – Uma Dinastia de Pioneiros, 3ª, ed. Salvador, Fundação Cultural do Estado da Bahia, 1983, pg23.

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Podia ser bem diferente

O relógio da sala badalava. Ela, acordada, ouvia do quarto,: duas, três, quatro horas da manhã. Inútil tentar dormir, melhor levantar e ir fazer alguma coisa; ler por exemplo. Pegou o livro, mas não tinha qualquer concentração para a leitura. Uma leve dor no peito que ela não entendia. Da última vez que falou com um médico sobre isto, após ter feito exames de sangue, eletro e outras coisas mais, ele lhe disse que isto era angústia.

Angústia! Que tipo de angústia é esta que doe tanto, que é dor física mesmo? É como se dentro do seu peito tivesse uma madeira que quer entrar em algum lugar e encontra resistência, então ela aumenta a pressão. É assim que dói. Dor passageira? Sim, mas frequente.

Por que esta angústia?  Agora que tudo já deveria estar completamente apaziguado, controlado até, aparece esta angústia? Por que e para que?  Sexagenários não deveriam sentir mais nada, principalmente dor no peito. Não é bom para saúde nem física e nem mental.

O tempo inexorável passou. Alguns sonhos vão ficar no caminho, não serão mais realizados, não há tempo e nem mesmo força física para eles. Então você, beirando os setenta, vai sair do seu país e morar em outro? Evidentemente que não, mui principalmente quem ganha em reais. Vai para onde?

As limitações começam, as enfermidades também, por mais que se faça exercícios, tente a alimentação saudável (kkkkkkkkk esta é boa), o tempo é inexorável e não dá para esconder os seus efeitos, mesmo com as plásticas rejuvenescedoras. Triste, até porque ela está pensando nisto de madrugada. Evidente que sabe que muitas pessoas, como ela, estão curtindo uma insônia, mas, puta merda: precisa ser assim!

Nunca teve problemas para dormir, agora parece que tem um reloginho biológico que gosta das três horas da manhã, ou será para lembrá-la que tem de rezar! Sim rezar, porque a porcaria do relógio, um deles, porque ela não satisfeita com um, tem dois, a cada um quarto de hora, toca um quarto da Ave Maria. Acreditem, é verdade.

Bom, se era para lembrar que tem de rezar, continua a oração onde o relógio deixou, mas de nada adianta, a sua angústia continua, parece até crescente.

Pega o computador e tenta escrever. Sim, ela adora escrever da vida e sobre ela, mas não da sua, e agora tem de colocar no papel o que sente, porque não tem amigos, não pode falar com ninguém das suas dores; pior ainda, se falar as pessoa  vão fazer comentários tais como: Com uma casa desta! Com a vida que você tem! Você está procurando problemas onde não tem.  Sim, ´problemas onde não tem: esta expressão sempre é utilizada pelo seu companheiro. Problemas onde não tem! Ah se eles soubessem quantos: a vida de um complicada: a casa de alguém que está caindo, é uma tia doente que precisa de alguém para tomar conta de si, é uma amiga com câncer de mama, é um sonho de alguém que não se realiza, é a sua própria sorte indefinida no momento, definida só na idade, mas indefinida em tudo mais.

Ninguém venha para cá dizer que todos tem a sua vida e que você tem de viver a sua sem se preocupar com a do outro. Engano! Não pode ser assim, não há como a pessoa afastar o outro desta maneira, mui principalmente quando o outro, se não tem afinidade sanguínea, tem a do coração. Como alguém pode estar bem se não pode, nem mesmo, ajudar o outro seja materialmente seja espiritualmente. Não, não se pode ficar bem. E não é a história de tentar ser “espiritualista” que vai resolver. Não, não é isto! O outro precisa é de coisas materiais, coisas físicas e não de conforto espiritual. Alguns até precisam dele, mas, antes dele, você tem de resolver o problema material, porque ele é premente. 

É, parece que ela vai viver angustiada ainda durante muito tempo. Não se conforma de não poder ajudar, não entende porque as pessoas tem de passar por determinadas coisas. Não pode ser feliz com tantas coisas acontecendo com pessoas   de quem gosta. Ninguém pode ser feliz assim. Chora muito, aliás tem chorado muito por toda a sua vida, pois sempre se preocupou em demasia com os outros: irmãos, amigos, até mesmo desconhecidos.

Uma vez, uma pessoa que se diz muito espiritualizada, lhe disse que cada pessoa tem seu carma, tem de passar por isto e por aquilo, e que a gente não deve nem mesmo tentar interferir. Não acredita que seja assim, que porra de destino miserável é este, que traz ao mundo alguns que, desde o momento do nascimento sofrem, passam necessidades, alguns nunca alcançam seus sonhos?  Não é correto isto, não pode ser assim.

Depressão!, Não isto não é depressão. Angústia! Sim, ´pode ser. Vai passar? Não, não vai, porque ela vai morrer assim, está envelhecendo assim, pensando, tentando entender, querendo uma igualdade que sabe não é possível.

Quem encontrar, não deixe escapar

 Cada encontro uma festa, cada olhar uma emoção, cada toque um verdadeiro calafrio.

Sim, era assim que vivia aquele imenso amor. Não tinham vergonha de nada, nem mesmo de demonstrar o amor que sentiam um pelo outro. Bem verdade que ela não gostava de agarramentos em público, mas também nem precisava, todos que os olhavam sabiam que ali existia amor, cumplicidade, paixão.

A cada dia uma nova descoberta do outro, a cada momento um conhecer, seja de defeito seja de qualidades.

Qualidades! Sim, ambos as tinham: ele muito mais que ela, pois tinha uma virtude imensa, que era a paciência. Ela muito menos paciente, dir-se-ia até mesmo nervosa, mas ele classificava o nervosismo dela como ansiedade.

Brigavam, sim, brigavam, ou melhor, tinham desentendimentos, a maioria deles provocados  por ela, mas nada que um pedido de desculpa não resolvesse, as vezes nem necessitava a desculpa, um simples olhar e já estava tudo mais de que esquecido.

Nunca viveram juntos, é verdade, e talvez por isso mesmo é que as coisas funcionassem tão bem. Ambos ficavam saltitantes quando marcavam alguma coisa, uma festa, um show, um passeio, um café, enfim, só a perspectiva de estarem juntos já era suficiente para que a emoção estivesse á flor da  pele

Ela se arrumava para encontra-lo, embora ele a achasse linda de qualquer maneira, aliás ele tinha verdadeira tesão pela calça jeans, camisa, um cinto largo e as velhas botas de cano alto, complementados pelo casaco e cachecol.  Ele sempre dizia que ela ficava maravilhosa de saltos altos, parecia uma artista. Sim, ela bem o sabia, este tipo de roupa lhe caia bem, mas quando ela estava de saia, vestido, era a mesma coisa, o olhar dele brilhava do mesmo jeito.

Sabia quando ela estava com uma peça nova.   Percebia quando ela aparava, minimamente, os cabelos. Se mudava o tom da pintura dos cabelos ele não deixava passar desapercebido. Quando não gostava do que ela vestia, simplesmente nada dizia, tempos depois, comentava que aquela roupa não lhe favorecia muito.

Ela estava encantada, um homem como aquele nunca passara pela sua vida, parecia que ele adivinhava os seus pensamentos, aflições, tudo.

Se gripava, lá vinha um chazinho de limão quentinho. Dor de estomago, um chazinho de erva doce, uma dor de cabeça uma grande preocupação. Se estava deitada com algum problema, lá estava ele, juntinho dela, alisando a sua cabeça, ou apenas segurando a sua mão.

Adorava quando ele sabia que ela estava preocupada, chorosa por algum motivo, ele deitava e fazia com que ela deitasse e repousasse a cabeça sobre o seu peito e ficava ali lhe fazendo carinho horas a fio.

Sabia respeitar tudo, cansou de deixa-la sozinha porque ela precisava estar só naquele momento, ele percebia e não lhe questionava, pois entendia que era o melhor para ela fazer a sua introspecção.

Adoravam visitar lugarejos, lugares pequeninos, onde a vida parecia ter estacionado no século XVIII. Ruínas, muralhas, aquedutos, igrejas: quantas visitadas, ele até perguntava-lhe quando estavam chegando em algum lugarejo  pela primeira vez:  Primeiro a Igreja não é?  Sim, primeiro sempre a Igreja.

Gostavam de sentar em mesas  das tendas que eram armadas nos dias de feira destes pequenos lugarejos. Como se divertiam.

Qualquer programa estava bom para eles, de feiras aos domingos pela manhã, a discotecas. O que gostassem é que seria o programa do dia.

Divertiam-se muito, muito mesmo, mas tudo tem de ter um começo, um meio e um fim. E chegou o dia do fim deles. Tristes, chorosos, uma despedida que parecia tão remota, mas que tinha de acontecer. Ele teria que arrumar algo para fazer em outro lugar, pois onde residia as coisas estavam complicadas, e ele iria procurar novos horizontes. Ela, por sua vez, acabara tudo o que fora fazer naquelas paragens, não havia mais como continuar vivendo ali. Forçados a uma separação que não queriam, num triste dia de outono, cada um para o seu lado, e   pronto, tudo acabado, Resta, de tudo isto, ao menos para ela, uma lembrança boa: conheceu um homem com alma feminina, um homem que sabia dos sentimentos de uma mulher e da importância de um carinho, de uma palavra, de um gesto, de um olhar. Um homem que respeitou tudo, até mesmo os seus calundus.

Ela só pode agradecer e pedir que, onde ele estiver, esteja bem e distribuindo, se não amor, mas o seu olhar, o seu carinho, a sua atenção, seja para uma mulher, seja para quem precisar de um amigo, de um companheiro.

Saudades. 

Paraíso e o Bolero

E lá ia ela toda cheia de planos. Estava feliz, estava a caminho de realizar um sonho, um pequeno sonho, mas um sonho e prestes mesmo a materializar-se. A estrada  ia passando, para ela era como se fosse a estrada que se movesse, e não o carro onde ela ia feliz ao lado do parceiro que se propusera ajudá-la no “ come true” daquele devaneio.

Organizara tudo, vinha idealizando a coisa fazia tempo. Não poderia dar nada errado, não queria incomodar ninguém nem fazer ninguém sofrer, apenas queria dar asas a sua imaginação e fazer o que sempre tivera vontade, desde os tempos de menina, quando os sonhos daquele tipo eram proibidos, tão proibidos e pecaminosos, que nunca tivera coragem de revelá-los a quem quer que fosse.

Xitãozinho e Xororó cantavam bolero e ela ria, pois  aquela trilha sonora fazia parte de tudo que ainda estaria por vim naquele final de tarde inicio de noite em que tudo seria permitido e tudo poderia acontecer.

O verde  ainda predominava na paisagem, do carro, mesmo com a velocidade, ainda se avistava aqui e ali algumas  coisinhas brancas se mexendo,  vacas nelore pastando naquele imenso gramado, que se perdia de vista.

Tudo perfeito até então. Nenhuma detalhe  esquecido. |A garrafa de  Champagne, as taças, o queijo de cabra, fatias de jámon, um paté , torradinhas, água mineral com gás. Na dúvida, mais uma garrafa de champanhe por gelar, mas isto não seria problema, com certeza, onde ia, seria fácil gelar, mesmo que acabasse o gelo que estava na caixa térmica, onde tudo estava guardado. Mentalmente visualizou tudo que estava no carro: sim, não esquecera de nada, tudo perfeito. O CD com as músicas,  o  computador carregado,  tudo, tudo certo, aquela noite ia ser perfeita, nada ia estragá-la.

A estrada reta já dava os primeiros sinais da proximidade do destino final, saída a 30km. Menos de meia hora separavam aquele instante do momento ideal, correto, certo.  Mais verde, mais água, menos luminosidade; para  Paraíso, aguarde no acostamento e vire à esquerda.  A entrada era perigosa. Não tinha rótula, não tinha nada, apenas este  pequeno aviso, se alguém não estivesse atento passaria batido. 

Entram na estradinha minúscula que levava a Paraíso.  Seria mesmo um Paraíso? Quem já esteve no local garante que sim. O hotel reservado, não quisera correr risco, mas depois de andar bem uns trinta km naquela estradinha de pedrinhas que batiam no fundo do carro, começou a achar que não era necessário ter reservado o hotel, correra um risco desnecessário, era melhor chegar e pronto, mas preferiu correr o risco de que não ter onde ficar, ainda mais que o objetivo era ficar exatamente no hotel convento: E se chegasse ali, depois de toda aquela preparação e não tivesse um quarto?  Melhor assim.

A noite já tomara conta de tudo, mas havia uma lua que também parecia ter sido programada,  aliás, assim podia ser concebida, pois ela escolhera, propositadamente, aquela noite, exatamente porque sabia que a lua estaria cheia e iluminaria mais os seus sonhos.  Agora  percebia o acerto desta escolha, a iluminação da estrada, onde não passava  nem gente e nem outro carro, naquela paisagem só o carro em que eles estavam e o caminho, que parecia estreitar a cada avanço estava iluminado, graças a enorme lua que acompanhava o veículo...

De repente uma luz lá no alto e bem distante: “Será ali, onde está aquela luz”?

- Acho que não, ainda faltam uns vinte e cinco km.

- Tudo isto? E se esta estrada afinar mais? Não chegaremos em lugar algum e teremos de voltar.

- Não se preocupe. Se ela estreitar mais voltaremos.

- Só se for de ré.

- Kkkkkk, não se preocupe, daremos um jeito. Se anime porque estamos muito próximos.

Calada, pois não queria  que a sua voz  indicasse  a sua apreensão, olhava o riacho que acompanha a estrada. A lua permitia que  ele fosse visto, e não só: permitia que a sua beleza deixasse nela a vontade de pedir para parar o carro e entrar naquela água, que de cima da estrada parecia tão clara, límpida.

Perdeu-se neste pensamento e o tempo passou mais depressa. Percebeu que o radio do carro não mais tocava nada, ali, naquela imensidão do nada, ele não  funcionava

“Seráque o computador vai funcionar? Se não funcionar não posso colocar música e ela faz parte desta estória. Não, não queria pensar nisto, mas o pensamento não se desfazia, entretanto, lembrou do aparelhinho de CD e se tranquilizou, ouviria música sim.

A luz se aproximava vagarosa.- Faltam somente cinco KM.

-Só!, aquela luz não deveria estar mais perto?

-Não, aquela luz não é do hotel para onde vamos, ela não teria condição de aparecer, porque o hotel não fica em um alto.

-Não fica em um alto? Duvido. Então o hotel não é uma velha construção de padres? Não é um convento antigo?

-Sim,  lembre-se que  padres não são militares, e não precisavam de conventos em cimos de montanhas,  o hotel fica no centro da cidade de Paraiso.

-No centro da cidade? Em local muito movimentado?

- Paraíso! Local movimentado? Kkkkkkkkkk.

De repente ela vê uma placa  PARAISO, 2,5km

Mais um pouquinho: “Prepare-se: Você está há 1,km do PARAÍSO” 

“BEM VINDO AO PARAÍSO”.

Um muro de pedra começa a aparecer do lado direito da pista, uma mureta na verdade, mas pedras que deixavam que os visitantes lhe adivinhassem a idade, muito velhas mesmo, aquilo parecia um muro romano, se estivesse na Europa, certamente, estariam entrando em alguma ruina romana

Um arco feito com as  com as mesmas pedras aparece e eles passam por ele e entram, efetivamente,  em Paraíso. As ruas de pedras  faziam o carro balançar. As casinhas todas fechadas, nenhuma janela aberta, ninguém pela rua, parecia uma cidade fantasma, não fossem as luzas que se entrevia pelas frestas e vidraças das janelas fechadas, parecia que nelas não morava ninguém.  De repente uma praça enorme e, do seu lado direito, uma imponente construção: uma igreja com três torres, toda pintada de branco, cada torre com um sino imenso e, ao lado da Igreja, parecendo sair da sua lateral como um apêndice, uma constrição de dois andares que se perdia de vista, tão branca quanto a própria Igreja e com janelas e portas verdes.

-Meus Deus, quem faria uma construção desta num lugar deste?

-Os beneditinos. Aquele era um convento beneditino, que fora ali construído no século XVII. Ela procurara saber de toda a história, que era mesmo fantástica, e por isso mesmo o desejo  de ali realizar aquele sonho que de há muito a acompanhava.

Param o carro e entram pela porta lateral semiaberta: Não há vivalma  ali. Uma companhia, daquelas que parece uma sineta. Batemos, não batemos? O que faremos então?  De repente,  veem, embaixo da sineta, um papel e uma chave:  Hóspedes Juliana e Joshua, chambre 10. Boas vindas e tenham uma boa noite.

-Será que só nós estamos aqui hoje?

Ao lado da portaria uma escadaria gigantesca. Toras de madeira trabalhadas imensas, seja na expessura seja na largura: a escada devia ser formada por madeira de 2 a 2,5 de largura.  E eles  pegaram as coisas no carro e subiram aquelas escadas, que ressoava apenas as suas próprias passadas. Um claustro imenso aparece quando  chegam ao último degrau, uma placa  e uma seta indicam  onde ficava o quarto que eles procuravam. O último do fim do corredor ao lado direito. Enquanto se encaminhavam para o quarto olhavam o pátio lá embaixo, muitas flores, um lago artificial, muitas e muitas  plantas e muitas, mas muitas mesmo, orquídeas, que  se amostravam  sob a luz do lar. Ela queria vê-las todas e de perto, mas àquela hora, pensa que tinha mais coisas a fazer de que ver orquídeas.

Chegaram ao quarto;  sim, ali havia sido, sem a menor dúvida, a cela de um beneditino. Embora a adaptação feita para acomodar hospedes tenha sido muito bem feita, não retirou a originalidade da construção e da sua finalidade.  Uma só janela que dava para um bosque.  A cama imensa, um antigo móvel fantástico do lado direito. O armário embutido atrás de uma madeira rústica, o frigobar que ali também estava instalado e uma passagem, que só de olhar  lhe fez tremer; era uma passagem mesmo, entre aquelas paredes de quase um metro de espessura, uma fenda que dava para um vasto banheiro, fantasticamente trabalhado, mas cujo piso ainda trazia  a marca  dos votos da pobreza feita pelos monges que habitaram aquele convento.

Ela estava radiante, aquele local era parte do seu sonho, ela sempre sonhara em dormir num quarto daqueles, depois que tomou conhecimento que os antigos conventos e castelos medievais  viraram pousadas, ela alimentou aquele desejo de dormir em um convento, mas num quarto que já pertencera aos padres, embora já tivesse dormindo, muitas vezes, nos dormitórios coletivos dos internatos dos conventos por onde passou, talvez por isso mesmo sempre tivera a curiosidade de saber como seria uma “cela” de um padre ou de uma freira, pois nunca lhe permitiram entrar.

Olhou tudo, viu as toalhas brancas, limpíssimas, as roupas de cama bem alvas, a coberta de fustão, enfim, tudo arrumadíssimo. Abriu a caixa térmica e olhou se tudo estava sob controle, tirou o queijo, o presunto, o patê  e colocou  em uma bandeja que estava  em cima do móvel.

Disse a Joshua que ia tomar um banho e lhe perguntou  se não seria melhor darem uma volta na cidade para ver o que encontravam. Ele  riu e nem disse sim e nem não, apenas aproximou-se mais dela e lhe deu um grande e caloroso beijo, que a deixou bem excitada e sem já sem muita vontade de repetir o convite.

Foi para o banheiro com a sua mala. Entrou naquela câmara e ficava tentando entender porque ali, ao invés de ser um local hiper quente, chegava mesmo a fazer um friozinho, quando tirou a roupa notou o endurecimento imediato dos mamilos, que, a bem da verdade, já estavam  bem calibrados após aquele beijo, prenuncio do que estava por vim.

Entrou no box e deliciou-se naquela água fantástica, o chuveiro era mesmo fabuloso, estava ali embaixo daquela cachoeira, deixando que a água quentinha molhasse todo o seu corpo,  que nem percebeu Joshua entrando  no banheiro e no box, só sentiu mesmo a sua presença quando ele já estava agarrando-a, puxando-a para si e lhe fazendo os mais diversos carinhos, aos quais ela não resistiu mesmo e, ali mesmo, se amaram e muito. 

Enrolados nas toalhas saíram daquela câmara do prazer falando exatamente  do que poderia ter acontecido naqueles quartos. Lembraram de Humberto Eco em O nome da Rosa e realmente  perceberam  que  em um lugar daqueles seria muito fácil mesmo viver uma vida dupla, entre a santidade e a safadeza. Ali as paredes não permitiriam que ninguém ouvisse o que se fazia dentro daquelas  celas, dificilmente alguém seria salvo até mesmo de um assassinato.

Vestiram a roupa e decidiram procurar um local para um jantar romântico regado  um bom vinho. Saíram caminhando do hotel e a Praça parecia dormir, nenhuma pessoa, nenhuma porta aberta,  só eram oito e trinta da noite. Deram a volta inteira na praça e decidiram retornar ao hotel, talvez o restaurante do estivesse funcionando, ao entrarem no hotel, mais uma vez, não havia qualquer pessoa na recepção. Bateram a sineta, mas ninguém apareceu, deram uma volta pelo pátio, olharam as orquídeas de perto, muitas e de diversas cores e formas, lindas, mas gente que era bom, nada.  Quando estavam desistindo, viram mesas e cadeiras do lado direito e deduziram que ali seria o restaurante, todavia, ao se aproximares constaram que as portas de acesso estavam fechadas, ou seja, iam para o quarto mesmo, não havia Esperança de encontrar nada aberto e nem qualquer pessoa para dar informações.

Quatro décadas depois

Era uma segunda feira como outra qualquer. Fôra para a faculdade como era normal, teria aula de Introdução ao Estudo de Direito, ou Teoria Geral do Direito, com Machado Neto, que, mais uma vez, e com certeza, iria falar de Cossio. Ela não entendia zorra nenhuma, mas ficava atenta e isto lhe dava um imenso cansaço mental. Depois das primeiras duas horas teria aula de Constitucional com o professor Modesto, e não se lembra mais quer aula teria após esta. 

Acabada a jornada da manhã iria para o Terreiro, para a faculdade de medicina, onde, estranhamente, teria aula de Filosofia com o professor Fernando, depois voltaria para casa no seu busu, toda amassada e pronto, estudar um pouco se fosse possível, pois não é nada fácil estudar filosofia e direito em uma casa onde vivem umas dez pessoas. Não há concentração certa, mas tinha de ser assim.

O Universo, entretanto, resolveu meter o dedo na rotina daquela menina, e após as três primeiras horas de aula ela foi à cantina da escola, fora comer um pãozinho delicia, que ela chamava de “pão cebeludo”, por causa dos fiapos de queijo que ficavam em cima deles.

Como sempre, o dominó estava comendo no centro, os jogadores, quase sempre os mesmos, em uma outra mesa o carteado, era assim que os universitários passavam o tempo entre uma aula e outra, ou substituíam as aulas pela brincadeira.

De repente ela ouve alguém dizer que iam fazer um sambão e que o pessoal do samba estava se reunindo. Ela não era desta turma, mas essa segunda feira mudou tudo.  

Já não voltou para a aula, dali mesmo, junto a alguns colegas, que não eram da sua turma, todas eram de turmas anteriores, entretanto ela conhecia a todos por força de   ser amiga de uma outra colega delas, a quem conhecia há muito tempo, antes de ter passado no vestibular.. 

Confusão danada. Quantos carros tem? Quantas pessoas? Cadê os instrumentos?  Quanto se tem de dinheiro?  Uma vaquinha começa, pouco dinheiro, mas suficiente para algumas batidas, e ainda tinha o dinheiro do pobre do “Percutino”, dinheiro de cliente que ele teria de devolver, mas que fora descoberto pelos colegas que não perdoaram. Ela calhou de ir no fusca verde, ela e mais umas seis a sete pessoas, todos encolhidos, mas felizes, jovens vivendo os seus momentos. Acomodou-se exatamente na direção do retrovisor de onde podia ser vista pelo motorista e foi exatamente o que aconteceu. Os olhares se encontraram algumas vezes, em princípio por puro acaso, depois o acaso deu lugar à intenção.. A cada olhada algo ia crescendo, não sabia mesmo o que, mas sentia vontade de fixar aquele olhar, era como um ima, mas era impossível, afinal o olhador era o motorista que não podia se desviar   tanto a sua atenção.

O carro parou em um boteco em Brotas, ali se vendia uma batida, e ficaram ali durante algum tempo. Brotas!, por ironia do destino, começava ali uma, estória de amor. A ironia estava no fato de que, por muito tempo na sua infância, frequentara aquele bairro, onde a sua família, pelo lado paterno, morava, aliás, Brotas devia se chamar Brotalicia (mistura de Brotas com Galícia), pois ali morava uma grande parte da colônia espanhola.(galegos)

Sim, tudo começou ali, olhares, cuidados especiais, gentilezas, mas não parou por aí, e todos embarcaram novamente nos carros. Ela foi convidada a ir na frente, mas declinou, era melhor que uma pessoa mais gorda fosse à frente, ela iria atrás, pois assim mais pessoas entrariam no carro. E assim foi feito. Ela olhava o retrovisor e via olhos que procuravam os seus. Durante todo o percurso foi assim, olhos e sorrisos, enfim, o jogo da sedução continuava e ela estava realmente gostando disso.

Pararam em Itapuã e muito samba num bar que hoje já não existe mais, aliás como o bar, tanta coisa se foi, parece até que nunca existiram.

Viva a Santo Antonio

Estou completamente emocionada, vou caminhando vagarosamente subindo a ladeira que vai me levar até a Sé de Lisboa. Hoje é um dia especial. Lisboa está em festa, aliás, em festas, por onde ando vejo as pessoas sorrindo, felizes. Velhos, pobres, adultos, crianças, homens, mulheres, jovens todos unidos em um só desejo, participar da grande festa da cidade.

As velhotas e velhotes são os mais alegres, parecem que esperam o mês de junho para colocar para fora toda a vontade de viver, mesmo com todos os problemas. Todos saem de suas casas: arraias vão pipocar aqui e ali, em uma praça perto, ou uma praça distante, não interessa, o arraial vai acontecer.

Há uma multidão se encaminhando para a Sé. A rua já está fechada para carros e os passeios já estão cercados; passam poucos carros, somente os carros autorizados, agora é só esperar. Consigo chegar na Sé, depois de ter passado pela Igreja de Santo Antônio de Lisboa, aliás, o responsável por tudo isto que está prestes a acontecer.

Me posiciono o lado da Igreja da Sé, dali vejo quase tudo e ainda tenho a possibilidade de comprar uma imperial. A Igreja está fechada ao público. Os canais de televisão já estão posicionados, há entrevistas e gente querendo aparecer de qualquer maneira. Eu estou no meu espaço, de onde posso ver, sem ser vista, pois não gosto desta exposição, não consigo perceber como o povo faz questão de ficar em frente à câmera.

De repente mais e mais pessoas chegam e ao longe ouço as sirenes dos carros e motos da polícia, que vem abrindo caminho para um cortejo que desconheço. Estou ansiosa, falam tanto deste evento que acontece todos os anos e agora eu tenho a oportunidade de estar aqui e participar dele, que estou mesmo curiosa e ansiosa. As pessoas vibram, Ônibus chegam, muitos deles, de onde descem pessoas vestidas a rigor, mulheres de longos, cabelos arrumados, homens de terno, crianças, enfim, todos estão arrumados para uma grande solenidade. Alguém junto de mim explica que são os convidados. Eles saem dos ônibus e adentram à catedral da Sé, somente eles podem entrar. O público tem de ficar do lado de fora, a Igreja não comportaria a multidão que se aglomera para ver tudo.

De repente um buzinaço, olho para a ladeira e vejo  um carro lindo se aproximando, visualizo um Rolls Royce, Que maravilha! A seguir mais um carro antigo, depois mais outro, e outro, e outro, todos trazendo as noivas.

Eles vão parar em frente a catedral e deles saem noivas felizes, radiantes, cada uma com o sorriso mais largo que a outra, afinal elas foram escolhidas em meio há muitas que se candidataram a este casamento que é feito todos os anos e patrocinado pela Prefeitura de Lisboa. Este ano foram dezesseis, n ão sei se o número é fixo.

O público delira, é mesmo fantástico poder participar disto e ver tudo tão de perto.

As noivas entram, a televisão filma, entrevistas, etc. Todos participam e estão mesmo muito felizes, a gente pode sentir que aquilo não é ´falso.

As noivas estão lá dentro. A rua continua fechada e o povo ali esperando a saída delas. A cerimônia demora. O sol está forte, mas ninguém arreda o pé. Já estou na quarta ou quinta cerveja. O xixi já começa com as suas ameaças. Tenho de procurar um local para desaguar. Olho em volta. Não vejo nada que possa parecer com uma casa de banho. Tenho de arrumar um lugar, senão vou fazer feio. Tenho de perder o meu lugar. Desço a ladeira até a Igreja de Santo Antônio, ali tem um restaurante que tem um dos melhores, se não o melhor, pastel de bacalhau de Lisboa. Vou ter que comer alguns (eles são pequeninos) e aproveitar e ir até o sanitário, apesar da vergonha que tenho de fazer isto, mas não dá para aguentar.  É o que faço. Tomo, apesar da vontade intensa de ir ao banheiro, outra imperial, tinha de justificar o “mijador”, após a segunda imperial tomo coragem e vou ao sanitário. 

Um alivio total e pronta para mais dez imperiais e para ver a saída das noivas, que agora começam a aparecer à porta da igreja.

Elas saem mais felizes do que entraram, cada uma com o seu séquito parentes, que ordeiramente se dirigem aos seus ônibus já posicionados.

A esta altura a coisa fica monótona e eu resolvo voltar ao restaurante dos pasteis de bacalhau. 

Descubro que tem moela e peço uma, sento à mesa, a única que sobrava, só tem dois lugares, um deles divido com um estranho, fazer o que? Tomo mais umas duas imperiais e saio descendo a ladeira para alcançar a rua Augusta, já são quase três horas da tarde. Lisboa faz um calor imenso.  Caminho pela augusta e chego ao Rossio. A cidade vibra, v ou para os lados da praça da figueira de lá vou entrar pela mouraria a dentro, vi umas barracas armadas em um larguinho eu fica após entrada do restaurante do Zé da Mouraria.

Bingo, já tem movimento. Aquilo ali vai pegar fogo mais tarde, a sardinhada  vai comer no centro, vai ter dança e tudo mais. Vejo, defronte onde sentei, uma mesa enorme em frente a uma casinha com duas janelas e uma portinha, e de cara associei à casa da Mariquinhas da qual a Amália Rodrigues fala na música. Há na casa cortininhas de renda, lindas por sinal. Há flores na jardineira que fica na janela e há, ao lado da mesa grande uma churrasqueira que começa a trepidar.  À mesa há senhoras,senhores e crianças: Ouço um sotaque conhecido,  e vejo que naquela mesa estão uns seis ou sete brasileiros, integrados à comunidade eles curtem  como os portugueses  a festa de Santo Antônio.

Fico ali, bebo, como chouriço assado, converso com os patrícios. Sei que vou ter saudades deste dia. 

Logo mais vou para a Avenida da Liberdade ver o desfile das marchas.  Marcha da Mouraria, Marcha de Alfama e muitas outras. Penso que Alfama ganha. Vamos ver, o importante e participar, sorrir, ver a alegria e é assim que oi dia 13 vai chegar..

Viva a Santo Antônio!

O coração no pé

Os dias passavam e todos já notavam que algo ia errado. Já lá se iam vinte e tantos anos de casamento, cumplicidade, razoável felicidade. Três filhos, todos homens e já criados, mas ainda dependentes, notavam que as coisas não iam bem.

Dormiam no mesmo quarto, mas isto não significava muita coisa, pouquíssimas vezes procuravam um ao outro, aliás, isto virara uma raridade, qualquer dia eles nem mais teriam coragem de se despirem em frente ao outro., entretanto  não se definiam, e aquilo ia se arrastando.

Atenção ao Protocolo

Estou assistindo a solenidade de posse do mais novo Ministro do Supremo Tribunal Federal. Fico admirada com a pompa completamente injustificável e despicienda. Para que aquela guarda fantasiada na entrada  do Supremo?  Gostaria de uma justificativa para tudo isto. Sinceramente não entendo, não gosto  e não concordo . Pior, entretanto que a pompa, é a presença de pessoas que não deviam, sequer, passar da porta de entrada, quanto pior, participar de uma solenidade em que está sendo empossado um novo Ministro  que vai julgar “n” destas pessoas que ali se fazem presentes: estão ali Edson Lobão , Jose Sarney,  Rodrigo Maia, Eunicio Oliveira e tantos outros que  serão  julgados quando e com certeza, estiverem na condição de réus. Não sei como o Lula não apareceu.

Commodities! O que será?

Vejo televisão, fico assistindo os jornais, nacionais ou não. Há um especifico, o da Bloomberg, em que aparece uma coluna do lado direito da tela, que mostra algumas manchetes, normalmente coisas ligadas à economia. Um dia destes, acho que na semana passada, estou eu a assistir o noticiário e aparece  na manchete lateral: " As commodities  ajudarão o pais a sair da recessão", se não foi isto foi uma coisa bem parecida. Fiquei olhando aquilo e me perguntando: o que seriam “commodities”. Confesso minha ignorância, e tive de procurar me informar sobre  o assunto, dado que, também, na semana passada, a comentarista  de um dos programas da Globo News, falava de commodities, dizendo que alguns países da América do Sul, por um período, estiveram bem, porque tinham muitas commodities para exportar

Comecem logo

Tenho observado mais quem está ao meu lado, acho que os trinta e tantos anos não foram suficientes para conhece-lo bem.  Fui, voltei; fui outra vez, retornei, e estamos juntos novamente, e eu me surpreendo com as descobertas, algumas não muito boas, outras boas, e algumas excelentes.