Sonhos muito loucos!

Engraçado, hoje não sonhei, quero dizer, não lembro de ter sonhado, o que é raro, porque tenho sonhos quase todos os dias. Lembro de alguns, esqueço passagens de outros, mas o certo é que lembro e, logo que acordo, quando tenho tempo, escrevo para não os esquecer.

Minha capacidade de sonhar é imensa, penso que tenho uma maneira de criar enredos de sonhos propria. Misturo vidas, personagens. Dou qualidade a quem não tem, retiro de quem as tem, bagunço tudo e, de vez em quando, tenho passasgens hilariantes:

Uma vez sonhei com minha mãe, o que não é uma grande novidade, porque como sempre estou preocupada com ela, acho que isto faz com que ela apareça nos sonhos, alguns, quase pesadelos.

Minha mãe gosta de falar difícil, não sei porque motivo aprendeu isto, e gostava de se exibir mostrando estes “dotes” : por exemplo, lá em casa quando alguém falava alguma coisa mais complexa ela dizia – “Parem com estas frases perisfaticas” Até hoje não consegui saber o que esta palavra significa, não acho em dicionário, se algum de vocês souber, por favor, não se acanhem.

Mas vamos ao sonho: Estava eu em Portugal, especificamente em Setubal, que é um lugar onde o pescado é abundante, recomendo quem lá um dia estiver a comer, em qualquer dos restaurantes, “aneis de lulas à milaneza”, divino, ou, ainda, peixe grelhado, escolhido na hora na montra. Bom, mas vamos lá. Minha mãe esta lá, isto é; no sonho, e estava muito compenetrada, ela era uma daquelas senhoras que ficam emproadas, muito bem vestidas e mandando em todos, monopolizando as atenções. Eu não sei porque cargas d`agua, eu estava abrindo a geladeira para pegar algo, e de repente, um peixe enorme, vermelhão, lindo, cai no chão, e ela, muito chateada e com a voz postada me diz: Tenha cuidado com este peixe, pois ele é das águas profundas do Atlântico”. Acordei rindo, porque realmente a cena era hilária. Minha mãe sentada à minha frente e com a voz colocada a me dizer isto.

Outro vez sonhei que estava em uma casa com Gloria e José Marcos, meus tios amados. Uma casa grande com vários cômodos, que diga-se de passagem, não reconheci como qualquer das muitas que eles tiveram. Estávamos todos lá. Marcos dormia em quarto separado na parte baixa da casa, lá no fundo, um quarto que quase ninguém percebia que existia. Parecia que era um tipo de pensão em que se alugava quartos para muitos. Havia um chinês, que trabalhava, ele e outros, como carregador. O homem era chinês, magro, musculado, tinha uma boa estatuta, e a cara não era de chinês, embora todo mundo que o olhasse soubesse da sua decendência. Falava só ingles e chinês(mandarim) e era difícil a comunicação, mas nós nos olhavamos muito e eu o achava interessante, o que é pior, tava numa tesão danada pelo homem. Ele também demonstrava uma atração incrível por mim. Não podiamos nunca estar sozinhos. A nossa aproximação era mesmo uma coisa estranha, tanto eu quanto o homem tinhamos de nos controlar na frente das pessoas para não nos agarramos mesmo, embora isto não tivesse acontecido nunca quando estavamos sozinhos, parecia que nos queríamos cultivar aquilo tudo para um só momento. Um dia vi o chinês tomando banho, me aproximei dele e já vi a sua reação, que não podia ser escondida, trocamos uns dois beijos prolongados, ficamos doidos, mas estávamos no meio da rua quase, e tivemos de nos controlar, mas a partir daí as coisas começaram a andar, embora só ficassemos nos beijos e abraços furtivos, nao sei bem porque. Um dia de domingo o chinês entrou no quarto onde estávamos eu e Gloria, vinha acompanhado de um outro homem, alto, forte, grande mesmo, e o homem pediu licença, mas queria falar com Gloria. E então o chinês vira para ele e diz alguma coisa, que ele traduz, informando a Gloria o que o cara quer, era ele uma espécie de intérprete, parecia que o chinês não queria errar nas palavras e arrumou quem fizesse a intermediação. Ele convidava Gloria para ir a um culto com ele, uma coisa da sua religião. Gloria diz que não. O chinês fica chateado e fala  novamente com o homem; eu olho para Gloria e pergunto com os olhos se deveria ir eu,  ela balança a cabeça que não; o chinês insiste, e eu digo que vou com ele. Ele gosta da idéia, mas não se conforma que Gloria não vá. Depois de muito tempo eu percebo que não era eu que deveria ir, pois quem tinha de fazer isto era a pessoa com quem ele deveria falar a meu respeito, a pessoa, que ele sabia, que poderia ser responsável por mim. Certamente o chinês queria dizer a Gloria que queria estar comigo, me levar, mas nós não entendemos. Bom o certo é que fui ao templo com ele, e o templo era mesmo um daqueles que a gente vê em filmes,com aquela casa que tem os telhados em curva, com coisas penduradas nas laterais, com escadaria na entrada, com aquelas portas enormes e lindas, enfim, um espaço lindo.(um pagode).

Este sonho teve muitas passagens, em uma delas eu tinha de tomar banho em um banheiro feio e cheio de limo, que me fez lembrar os banheiros do internato do São Raimundo. Num deses banhos eu encontro o chinês em um corredor, onde eu andava nua, o homem para e me olha com um olhar que ja vi antes nos homens  que me amaram em algum momento da minha vida.

O chines me dava carinho, muito mesmo, mas apesar da tesão não avançava mesmo o sinal.

Já estou outra vez no quarto de Glória, que era enorme mas estava sujo, eu tentava organizar as coisas, como sempre. Tinha uma uma coisinha lá que eu achei muito interessante: era uma rodinha em forma de flor, que tinha um pino, em que você colocava bolachas de chocolate. A bolacha tinha um furo que era encaixado no pino, eu pensava que aquilo nao era real, mas tinha mesmo bolachas de chocolates.

O que acharam deste sonho? Tô ou não ficando doida, será que é falta do que vocês estão pensando mesmo. Tesão por chinês, eu hein!

Outro sonho para lá de esquisito. Este foi em 8.7.2010. Não sei onde começou, mas sei que estávamos todos indo para uma festa. Só que esta festa era em algum lugar que não conhecia e era longe, também não sei qual o motivo desta festa. Era longe e por isso tinha um ônibus para nos levar. Todos vestidos de festa. O ônibus era imenso e tinha bancos de três lugares. Eu entrava no ônibus e ficava preocupada porque minha mãe não entrava, todo mundo se acomodando e ela não chegava, tinha muitas pessoas de cor, algumas conhecidas e outras não. Sissi estava lá toda de roupa rosa, estava bonita, tinha muitas crianças que brincavam com balões brancos amarrados em três. Quando o ônibus já estava completamente cheio e só havia um lugar para sentar, chega minha mãe correndo e senta-se junto de uma amiga dela, que não conheço: uma senhora grande e escura, com uma peruca, toda de azul forte brilhoso, parecia a Cesária Évora e começam a falar muito. O ônibus prossegue e nós vamos a um lugar que não sei mesmo onde era e nem se chegamos. Sei é que depois já me encontro na casa de Glória, que ficava perto do lugar onde acontecera uma cerimônia, que penso ter sido em uma igreja. Todo mundo queria fazer xixi e Elisa, minha irmã, vai e bate na porta da casa. Volta puta da vida dizendo que Marcos disse a Glória para não abrir a porta, nem mesmo quando ela disse quem era.

Eu disse que não acreditava e que ia ver o que estava acontecendo. Quando chego a casa, que ficava em um pátio grande e toda ela com os cômodos para este pátio, ou seja: a casa tinha os vãos independentes, você não passava por nenhum deles por dentro para se dirigir ao outro, como sempre as coisas de Maria da Gloria, um moquifo! No pátio, que era mesmo grande, havia uma lavanderia de pedra, daquelas antigas e uma outra pia. Logo quando eu chegava encontrava Ticiano, que estava para lá de magro, logo atrás dele uma moça muito queimada do sol, mas muito menina e muito da feia, ele se apressa em me dizer que aquela não era a namorada. Me dá muitos abraços. Logo vi Maria da Glória junto à lavanderia conversando com minha outra tia, e eu vou ao encontro delas e pergunto o que está havendo, Gloria me diz que são as cosias de Marcos, que ele disse que estava descansando e não queria ninguém lá, pois queria ficar na cama até mais tarde, e que ela estava morrendo de vergonha. Bom eu tento ir ao banheiro. A esta altura já tem uma porrada de gente na casa, inclusive uma outra tia minha que estava vestida de anjo e também queria fazer xixi, se vocês conhecessem a minha tia, saberiam o quão de hilário, era vê-la vestida de anjo. Para ela entrar no banheiro foi preciso quebrar a porta, e ela entrou com as asas de anjo e eu disse a Natércia, que quando ela saísse era melhor voltar ao normal, tirando as asas e colocando os chifres vermelhos, fazendo o gesto com as mãos para demonstrar. Minha tia fica retada com o meu comentário, mas não me diz nada. Depois todos se acomodam como podem no espaço e eu, sacanamente, resolvo fazer um teatro que era para sacanear Marcos e proponho uma apresentação da casa para venda. Todos me olham e eu começo: A casa é composta de três quartos. O primeiro, este que os senhores vêem fechado com uma cortina, só da para uma cama de solteiro e mais nada. O segundo, e este era onde o Marcos estava, ele não deixava abrir a porta  aos berros dizendo impropérios, tem uma cama de casal, um guarda roupa: pêra aí que eu mostro. Ao ouvir isto Marcos sai do quarto visivelmente bêbado. Cabelos desgrenhados, um short azul e ele colocou o pinto para fora pela extremidade do short e ficava mostrando-o a toda a gente. Tico, meu primo, quase chorava e dizia que não entendia porque ele estava fazendo isto. Marcos volta para o quarto e pega um prato de feijão, o grão do feijão era marron e enorme e o caldo caia do prato para cima da cama, ele pegava as carnes com o garfo e dizia que quem tinha feito a feijoada, que fora um amigo dele, não sabia usar as panelas, porque deixou a lingüiça queimar. Tico tentava acalmá-lo sem muito êxito.

Todos estavam constrangidos e queriam ir embora. Maria da Gloria estava lívida, mas nada fazia.

Saímos e andamos pela rua, tinha havido uma grande festa, pois a rua estava suja e ainda decorada, a esta altura eu já estava com a Vera e eu dizia a ela: tem um som ali, vamos atrás dele, porque se não arranjamos nada, e eu estava falando de homem, hoje, nunca mais teremos chances.

Alguém que sonha um negócio desse pode estar no seu estado normal? Claro que não!

Mas estes são só uma amostra dos muitos loucos sonhos que já tive. Outro dia conto mais.

É coincidência?

Mandara-lhe a foto. Estava assustada, nunca tinha pensado em nada parecido. Alguém que entrasse na sua vida através da internet e já lhe mandando foto.

Por que a foto? Será que queria mesmo fazer a propaganda? Ou não queria que houvesse surpresas? Ou será porque ela tinha lhe chamado de “centenário” e ele queria mostrar que não era?

Bom, o fato é que a foto chegara e ela olhava a pessoa que ali estava sentada num sofá muito pesado, o animal que estampava o pano era bem grande, o que lhe lembrava o motivo que deu inicio a esta “internetrelation”.

Começou a remoer os acontecimentos. Através de um texto agora estava dentro de um contexto, um contexto que não era só seu, afinal quando se fala em contexto, já saímos de nós, do nosso casulo e passamos a dividi-lo com os outros.

Ela, no momento em que fez suas publicações na net, deixou o seu casulo, ou melhor, permitiu que muitos entrassem nele. Não sabe ainda se isto é bom ou mau, mas o fato é que coisas agradáveis vêm acontecendo.

No caso da foto, talvez esteja entendendo tudo errado, talvez a carência lhe faça projetar coisas impensadas pelo fotografado, mas ela era assim, fica imaginando e se imaginando na situação. Ela certamente não mandaria foto para ninguém, não mandaria mesmo, ou será que mandaria?

Estava cheia de dúvidas, mas começava a perceber que, apesar do mínimo tempo em que se comunicavam, já sentia a sua falta; já lá se iam três ou quatro dias sem uma palavra, sem um comentário, sem nada.

O que estava acontecendo? Será que tinha dito alguma coisa que lhe ofendera? Não, não lhe parecia que fosse ele pessoa de se ofender facilmente, aliás, dificilmente alguém lhe conseguiria afetar, pensava ela, afinal, ele era um gozador. A brincadeira que fizera com um conhecido comum lhe dá a certeza de que ele é um tremendo gozador, um brincalhão.

Estava mesmo assustada, sentia falta de um desconhecido que lhe mandara uma foto para ser conhecido. Será que ele queria uma avaliação? Estava esperando algum comentário?

Não, pensava ela, claro que não. Então um homem que parecia ser inteligente, vivido, ia se submeter a um julgamento tão bobo? Claro que não. Então por que mandou a foto? O que ele queria com isto? Uma aprovação ou uma desaprovação?

Começou a fazer ligações: Tinha publicado um texto em que falava que tinha encontrado um professor de História de nome Roberto. Será que ele tinha lido tal texto e agora lhe queria impressionar? Pois a coincidência não estava somente na história, como também nas últimas cinco letras do nome.

Depois, mais um texto, agora mais especial e técnico, que lhe valera o conhecimento e os parabéns de um desconhecido, embora muitos já tenham elogiado tal texto; na estatística do blog é o segundo mais lido. Mais uma coincidência: normal, todavia, uma coincidência para quem é de país diverso daquele do fotografado, pois, quando esteve fora do país, na terra dele, frequentou uma “tasca”, que ele parece, também, frequentar, aliás, o texto em que a fotografia do local aparece foi que inspirou a brincadeira.

Outra grande coincidência, casas de praia em lugares próximos. O fotografado para chegar à dele tem de passar pela entrada que leva à dela, lembrando que ele é europeu.

Ademais, o vinho tinto seco! Aí é mesmo demais, embora isto não seja uma coincidência, e sim bom gosto

É; dizem que coincidências não acontecem, mas ela queria uma explicação para tantas. Vai esperar o desenrolar dos acontecimentos. Quem sabe, com autorização, até publique a foto, afinal, propaganda é a alma do negócio, e se o fotografado estiver mesmo à procura de algo ou de alguém, quem sabe!...

Tomara que o fotografado goste de “ameijoas à bulhão pato” e de “bacalhau à lagareiro” e, para completar, goste de “fado” - tudo isto é triste, tudo isto existe, tudo isto é fado -,  de olhar o “Tejo”, de vinho todos já sabem que sim.  Ai, pois, o serviço vai estar completo, ou será que ainda falta algo...?

Arembepe, 18.12.2010

Cedo, ou tarde, ela aparece

Chegou o dia da audiência, ele comparece aflito, não somente pela questão em si, mas sim pelo próprio encontro que teria.

Há 16 anos não via o “rebento” a quem lhe atribuíram a paternidade. Separa-se da genitora dele quanto este tinha sete anos. Agora ele já estava com 24 e era, ele mesmo, o autor de uma ação de alimentos. Posições inversas, contrárias. Eram eles, agora, litigantes, cada um do seu lado defendendo os seus interesses, uma afirmando, o outro negando.

Quando se separou da mãe do “rebento” não tiveram uma separação amigável, o que resultou num afastamento completo entre ele e o seu filho. As coisas já não estavam boas antes, quanto pior quando da separação.

Apaixonara-se novamente, e isto causou grandes problemas com a companheira anterior, que fez de tudo, não porque gostasse dele, mas sim pelo simples fato de que era de má índole. Utilizou-se de tudo para tentar acabar com o que estava engatinhando: telefonemas para a atual, agressões ao ex-companheiro, que inclusive e, ridiculamente, apresentou queixa na policia, ebós: corações vermelhos alfinetados em belas embalagens entregues pelo correio, bonecas espetadas, baixaria enfim.

Os dois, tanto ele quanto a mãe do rebento, pessoas difíceis, naturezas ruins. Donos das suas próprias verdades; ela, pior que ele, porque as suas verdades tinham lhe sido incutidas e baseavam-se nas verdades maternas, comprometidas pelo ódio a homens, pois fora abandonada grávida e tivera de criar sozinha a filha, a quem transmitiu todo o rancor que a situação deu causa.

Quer por qualquer motivo, a filha lhe herdou o mau humor e este ódio quase incontido de homens, mesmo àquele a quem se uniu, embora sem a aprovação materna, que logo de inicio demonstrou toda a sua desafeição pelo escolhido. Afinal ela queria para a filha um doutor e ele era apenas, apesar de um alto funcionário de um banco, um bancário, não um banqueiro, prestem atenção; um banqueiro seria bem-vindo, ainda que ignorante, mas o dinheiro transporia estas dificuldades.

Bom o fato é que ela trazia todos os seus traumas causados pela sua criação, pela vida de sua genitora, que sempre trabalhou para lhe sustentar.

Ele, por seu lado, também fruto de uma relação problemática, de quem muito jovem perdera o pai exatamente porque esse, de livre e espontânea vontade, afastou-se de si e da sua mãe. Muito duro, embora tivesse, também, por si só, alcançado uma estabilidade financeira razoável, que, entretanto, não conseguiu esconder ou amenizar a sua instabilidade emocional.

Já estava no quarto ou quinto casamento, nunca conseguira ter filhos. Fez tratamentos, implantou cápsulas no corpo, mas não conseguira engravidar nenhuma das suas mulheres, e foram muitas, as oficiais e extra-oficiais, ele era um grande “comedor” com uma grande vantagem sobre os demais, trazia em si próprio um anticoncepcional, portanto as suas mulheres não precisavam de se desgastar com a prevenção. O fato é que, apesar de muitas tentativas falhadas, uma surpresa inesperada na sua quinta mulher, que ele conhecera quando esta namorava um seu “amigo”.

Pois é, a mulher ficou grávida e o “rebento” para sua satisfação e dúvidas vingou, para infelicidade total da mãe da sua companheira, que exigia um casamento que nunca aconteceu.

O rebento nasceu e lhe deram o nome de um vencedor. Foi crescendo e presenciando a vida dos pais, não uma vida normal, mas uma relação muito conflituosa, de grandes altos e baixos, de violência, ofensas, uma guerra particular.

O “rebento” era desconfiado, um pouco agressivo, teve perfeitamente a quem puxar. Não chamava o pai de pai, sempre o chamou pelo seu nome.

Separaram-se, e a vingança da mãe foi afastar o “rebento” completamente do convívio com o pai, que com todas as dúvidas, agora muito mais fortes, continuava a sustentar o “rebento”.

Quando o “rebento” fez dezoito anos a pensão de alimento foi retirada, mas o”rebento” ainda tinha direito a ela, porque era um estudante universitário e, portanto, e ainda por ser da área jurídica, ajuizou uma ação de alimentos, audiência á qual ele, agora, aguardava, procurando, nervosamente, identificar o autor. Sim o autor, porque agora já não era mesmo mais o seu filho, nem de fato e nem de direito, negava-o em todos os sentidos, quanto pior neste que agora se aflorava de uma maneira brutal: não sabia, das pessoas que ali estavam, qual era o acionante, aquele que alguém lhe disse um dia que era seu filho. Agora, mais velho, sentiu todo o peso de uma emoção, que jamais pensara sentir. Somente o identificou quando feito o pregão apresentara-se mãe e filho. A raiva da “criatura” lhe fez balançar, sentiu-se mal, a idade já não permitia emoções tão fortes. Ouviu o seu nome e encaminhou-se para a sala de audiências, onde, felizmente, uma pessoa de bom senso, o Juiz, não permitiu a presença da genitora. Estavam os dois sozinhos, um pseudo pai e um pseudo filho a reclamar direitos.

O pseudo pai com todas as suas dúvidas, nesse momento mais presentes ainda, pois a distância fez do seu pseudo filho um estranho, não se negou a dar os alimentos pretendidos, mas confessou ao juiz aos suas dúvidas, argumentando, exatamente, que durante toda a sua vida sexualmente ativa, tentou engravidar as suas mulheres sem consegui-lo, inclusive que tinha laudos médicos atestando a sua esterilidade, e, portanto, queria que fosse feito um teste de DNA para que todas as dúvidas se desfizessem e, se comprovada realmente a sua paternidade, restaria somente o seu pedido de desculpas, porque o tempo perdido não seria jamais recuperado, o amor entre filho e pai jamais existiria, a vida os tinha afastado mesmo, mas caso ele não fosse seu filho as coisas parariam por ali, não tinha intenção de reivindicar nada, não cobraria o que pagou, mas, com certeza, iria retirar o seu nome da certidão de nascimento, e mostraria a todos que sempre tivera razão.

O “rebento” não se abalou, disse que já esperava esta reação, mas o Juiz disse que naquela ação ele não poderia fazer tal teste.

Advogado procurado e ajuizada a ação negativa de paternidade cumulada com anulação de registro de nascimento e todas as conseqüências disto advindas.

O “rebento” é citado e é obrigado a fazer o teste do DNA. A mãe não quer que ele se submeta a isto. Sabe perfeitamente, sempre soube, que ele não era filho do “pai”.

Agora o “rebento” começa a ter dúvidas, Por que ela não quer que eu faça o teste? Será que ele tem mesmo razão?Será que ela me enganou durante todos estes anos?

Está nervoso, angustiado. Não pode voltar atrás. Procura o pai, desta vez vai lhe pedir que desista da ação. Não quer expor a pessoa que ele mais adora na vida, a sua genitora. Prefere conviver, para o resto da sua vida, com a “dúvida”, aquela que atormentara e atormenta o seu pai até hoje Ele, por sua vez, desistiria da ação de alimentos. Pronto! Tudo estaria sanado. A resposta, entretanto, é dura e seca: - Não, não vou desistir, vou até o fim, pois não vou morrer com esta dúvida cruel que me desgasta, que me afastou de você, que me deixou pior do que sou em termos de pessoa.

O “rebento” sai dali frustrado, vai ter que expor a sua genitora, a sua avó, ele próprio. O seu mundo vai se desmoronar. Dirige o carro sem rumo, quer pensar, quer saber o que fazer. Sabe que não pode se negar a fazer o exame, afinal pretendendo ser um advogado já sabe que não poderá fazer isto, não vai começar a sua vida jurídica com um tamanho erro provocado por uma atitude, talvez impensada, influenciada pelas duas mulheres que odeiam o seu pseudo pai. Para o carro em frente ao mar, fica ali muito tempo parado vendo se as águas podem lhe dar uma resposta, se ele consegue ver através dos olhos turvos pelas lágrimas.

Anda pela praia, grita, pede ajuda a Deus. Pede que lhe mostre o caminho. Horas mais tarde entra no carro e dirige-se para a auto-estrada, dirige em alta velocidade. De repente o carro derrapa, ele está sem o cinto de segurança e é lançado para fora do veículo, caiu do lado errado da estrada e o carro que vinha atrás do seu passa por cima do seu corpo. Pronto! Não ha mais dúvida alguma, ninguém precisa mais se machucar, ele morre como filho daquele pai que lhe nega este direito, o de ser filho, e com a dúvida de ter sido enganado pela sua própria mãe.

Agora, os pais choram a sua morte, que foi causada exatamente pelos dois. Fruto de uma vingança idiota de duas pessoas que nunca se amaram, que cultivaram o ódio em todos os momentos da vida, que arquitetaram vinganças uma para a outra, mas a vida lhes deu a vingança maior, que é passarem o resto das suas vidas lamentando a dor de não saber o que  é“ter um filho” o que é ser, efetivamente “pai” e “mãe”.

Este é um caso que medeia entre a ficção e a realidade, mas real do que fictício. Se resolvi, apesar da sua tristeza, contá-lo, o faço como um “alerta”. Uma mentira começa e segue a sua trilha, vai aumentando e se desenvolvendo, cria braços e alcança quem nada tem a ver com os que a inventaram. Portanto, pensem bem antes de tentar fazer uma mentira se tornar uma “verdade”, em muitos momentos da vida não se pode “sofismar”, não vale a pena, porque “é possível enganar parte do povo todo o tempo, é possível enganar todo o povo parte do tempo,mas jamais se enganará todo o povo todo o tempo” (Abraham Lincoln)

“A wulombe ri nandziya ha roche” : Provérbio changana – etnia moçambicana- que significa: A verdade pode tardar, mas sempre chega.

EMPANADA GALEGA

MASSA

1 Kg de farinha do reino

300gr de banha de porco

1colher de sopa de fermento biológico (Flechman ou Itaquara)

1 copo d´água com sal

RECHEIO

1 kg de tomate

6 pimentões maduros

1/2gk de cebola

1 1/2kg (camarão, peixe, galinha, bacalhau)

MODO DE FAZER

Misture os ingredientes da massa em uma bacia ou tigela bem grande até que tudo se transforme numa massa uniforme e lisa. Bata bem a massa, não tenha pena, para que ela fique macia. Deixe descansar por, mais ou menos, 1 hora.

Enquanto a massa descansa, faça o recheio. Corte todos os temperos em cubinhos e misture com o camarão, ou com a galinha, ou com o bacalhau, enfim, com o que tiver escolhido para o recheio. Refogue com azeite, sal a gosto, (cuidado se for bacalhau) se for galinha lembre-se que deve cozinhá-la e desfiá-la antes, para depois fazer o refogado com os temperos. O mesmo se aplica se o recheio for de outro peixe que não seja bacalhau (este não precisa ser cozido antes. Coloque algumas folhas de louro, pimenta e, se gostar, coloque um pouco de açafrão. Deixe refogar até que os temperos amoleçam um pouco; não deixe despedaçar. Retire do fogo e deixe esfriar, é importantíssimo que o recheio fique frio, do contrário, quando você colocá-lo sobre a massa, ela vai encruar.

Enquanto espera que o refogado esfrie, vá começando a abrir a massa. Divida em duas porções, e estire a primeira metade muito bem estirada, use o rolo de macarrão para isto, aquele velho rolo de madeira.

Unte uma assadeira, das grandes, ou pirex, como queira, com banha, polvilhe farinha, e cubra todo ele com a massa que acabou de esticar, tendo o cuidado de cobrir muito bem todo o recipiente, deixando que as sobras passem das beiras.

Estire a outra metade e reserve.

Coloque o refogado, que já deve estar frio sobre a massa que já esta na assadeira. Feito isto, venha com a outra parte da massa e coloque por cima, fazendo um tampão. Com as bordas da parte de baixo da massa feche ela toda, de modo que não fique qualquer espaço para o recheio sair. Com a parte que sobrar da massa, faça rolinhos e faça o enfeite que quiser sobre a massa. Faça uns furos na massa, delicadamente, com a ponta do garfo, regue com azeite, não tenha pena, e coloque para assar em forno a 180º. Regue com mais azeite por umas duas vezes enquanto estiver assando. Quando as paletas da massa começarem a ficar morenas e estaladiças, pode tirar do forno que a empanada está pronta, o processo deve demorar por volta de 1 hora, uma hora e vinte, vai depender do forno.

Não quero fazer um livro de receita, e nem estou me propondo a nada que se assemelhe a ensinar ninguém a cozinhar, até porque não sei, mas resolvi partilhar com vocês esta receita de empanada galega, porque é mesmo uma comida dos deuses, certamente que ibéricos.

Quem fazia esta empanada era a minha mãe, uma brasileira, baiana de Cachoeira-Bahia, portanto, muito mais chegada às comidas de influência africana de que ibéricas. Ela fazia as comidas de santo, como se chama na Bahia, os carurús em homenagem aos santos (orixás) carurú de Santa Barbara, carurú de São Cosme, avisando, para quem não tem intimidade, que o caruru não é só a comida feita com o quiabo, ele envolve, também o vatapá, a galinha, a farofia, o feijão preto, o feijão frade, arroz (que tem de ser grudado), milho branco. No de São Cosme ainda se coloca: banana da terra frita, acarajé, abará, cana de açúcar, rapadura, inhame, coco cortado, pipoca, abóbora, ovo cozido. Uma miscelânea da porra, que se não conseguir agradar aos santos, agrada aos comensais. Ela também era expert em feijoada; dobradinha, galinha de todas as maneiras, carneiro, cabra, bode, mal assado, cozido, enfim, ela cozinhava muito bem, quando os ingredientes apareciam. Imagine que ela conseguia dar gosto ao chuchu, porque fazia uma torta de chuchu com molho de tomate que era mesmo uma maravilha (tia Mary que o diga).

Pois é, minha mãe casou-se com um espanhol e aprendeu a fazer comidas espanholas, mas no que ela ficou expert mesmo foi na “empanada”. Ficou tão retada nisto que, a espanholada, parentes do meu pai, quando tinham festa em casa, festas que eram tipicamente “galegas”, pediam para que ela fizesse as empanadas, que nunca eram menos de 5, e a pobre coitada tinha que amassar uma enorme quantidade de massa, não sei como agüentava, pois aquilo dá uma canseira nos braços da zorra. A gente fica mole depois que faz uma só, imagine de cinco em diante.

Bom, comi muitas vezes empanadas feitas por minha mãe, mas ele ficou velha e não tem mais forças nos braços, por isso, um belo dia resolvi fazer uma seguindo a receita que tenho em um caderno que ela mandou fazer. As folhas estão amareladas, mas as receitas ainda estão nítidas. Fiz a zorra com recheio de bacalhau. Rapaz! Não nego não: o negócio ficou bom mesmo. Meu amigo Pedro era só elogios, comeu que só. Depois fiz mais algumas vezes, mas como é um processo muito cansativo, só repito a dose em ocasiões muito especiais. Talvez, quem sabe no Natal,  vamos ver.

Se tiverem coragem de seguir a receita, experimentem, e saibam bem porque minha mãe virou, para a galegada, a “Rainha da Empanada galega”. É que ela conseguiu misturar sangue e amores, o seu de baiana nata, com o adquirido pelo amor, o espanhol.

E viva a Balicia (Bahia e Galicia)

Motivos

Quando eu tinha sete anos minha família foi morar em Camaçari. Deixamos, às pressas, quase fugindo, a nossa casa da Imperatriz, na qual o meu pai também tinha o seu negócio – um armazém bem sortido com os mais diversos produtos. Uma espécie de supermercado embora sem a arrumação física que hoje eles apresentam. Evidentemente que era um pequeno comércio de bairro, que tinha um enorme nome verde e amarelo – BRASIL- era este o nome do estabelecimento, que até bem pouco tempo existia no mesmo local. Acho que o Brasil, à época, não queria liames com a Espanha, e resolveu expulsar o “Espanha” do seu espaço.

Mas não quero falar da Rua da Imperatriz e nem do Armazém Brasil, de onde saímos, como já disse, quase que fugidos, com a minha mãe pegando o que podia do estoque ainda existente.

Minha mãe, uma mulher de coragem, que nenhum dos seus filhos herdou, tomou dinheiro emprestado a um tio galego "rico”, dando as suas preciosas jóias como garantia, e comprou a casa de Camaçari.

Tínhamos uma casa verdadeiramente maravilhosa, espaçosa, ventilada, com um enorme quintal, onde cultivávamos várias frutíferas, que nos salvaram da fome em muitas oportunidades. Tínhamos espaço para criar porcos, galinhas, patos. Só não colocamos uma vaca lá dentro porque nunca tivemos dinheiro para comprá-la, do contrário, ela também faria parte da nossa família e do nosso sustento.

O fato é que para sobrevivermos em Camaçari dependíamos: das aulas que minha mãe dava a uma porção de meninos das redondezas; da venda de guloseimas e artigos de armarinho que a minha mãe montou na nossa sala de visitas; das nossas frutíferas e dos nossos bichos, que eram criados e procriavam para serem comidos. Lembro-me perfeitamente das galinhas que quase nunca chocavam todos os seus ovos, porque eles serviam para a nossa alimentação. Só uma parte deles ficava para a próxima leva de pintos, o suficiente para garantir a sobrevivência nossa e do próprio galinheiro.

Não tínhamos água encanda, e tínhamos, todos os dias, de encher o tonel que reservava a água para o gasto diário. Economizávamos água quanto podíamos. O banho era, para os menores, na mesma água. Os maiores utilizavam a água dos menores para se ensaboar e uns dois canecos para o enxágüe, toda a água do banho, que era tomado dentro de uma bacia grande, ficava reservada para o sanitário.

Minha irmã mais velha estava interna em Salvador e, portanto, a colaboradora número um de minha mãe era eu, depois vinha meu irmão do meio, que quando não fugia para as suas travessuras de menino, ajudava nas tarefas. Eu tinha muitas, mas muitas obrigações mesmo; tinha uma responsabilidade imensa na organização e funcionamento da minha casa, acho que era porque minha mãe quis me dar o nome de “Amélia” mulher de verdade, foi-se o nome, mas ficou o estigma. Nessa época eu não estudava, porque minha mãe queria me colocar interna em um colégio bom e, portanto, preferiu que eu não fosse para o Grupo Escolar de Camaçari.

Minha rotina era: acordar e, de imediato, forrar minha cama e pegar a lata de água para ir à fonte e trazer tantos baldes quantos fossem necessários para encher o nosso reservatório. Como economizávamos muito a água, ele sempre estava pelo meio. O pior dia para a execução desta tarefa era quando minha mãe resolvia limpar este reservatório, porque ele tinha de ficar completamente vazio para ser lavado e ser cheio de água nova. Nesses dias eu passava o dia inteiro entre o tonel no nosso quintal, e a fonte que ficava no fundo do nosso terreno, mas fora da sua cerca. Muitas vezes tive de ser ajudada nessa tarefa.

Depois que acabava de encher o tonel, o que se dava lá para as 10 horas, comia alguma fruta, ou qualquer pedaço de pão velho que tivesse em casa, porque não tínhamos pão todos os dias, o dinheiro não dava, eu ia varrer e tirar o pó da casa. Fazia isto, religiosamente, em todos os dias, à exceção de quando ia lavar roupa no rio na companhia das minhas vizinhas, o que eu adorava fazer, porque neste dia eu tinha comida garantida. Elas sempre levavam o feijão já misturado na farinha para o almoço, que eram mesmo uma maravilha, uma espécie de feijão tropeiro. Eu lavava a roupa grande da casa, os lençóis e as toalhas, trabalho do qual nunca me queixei, exatamente por isto, porque além de comer bem, ainda me divertia muito tomando banho de rio, pois ficávamos lá até que a roupa secasse, e, enquanto esperávamos, ficávamos ali naquela água maravilhosa e transparente do rio. A roupa ficava branquinha e cheirosa, porque era “corada”, (estendida no coradouro) penso que é assim que se diz e escreve, enxaguada e colocada para secar em cima dos pequenos arbustos, que com os seus aromas, aromatizavam as nossas roupas.

Também deixava de limpar a casa quando tinha de ir para a casa de farinha do Sr. Baninho, ajudar a fazer a farinha. Todos os meses eu tinha este compromisso. Tinha de ajudar a descascar e ralar a mandioca e passá-la na peneira. O único serviço que não fazia, dado que ainda era muito pequena, era o de torrar a farinha naqueles imensos fornos a lenha. Meus braços não agüentavam o rodo que você tem de movimentar para misturar a farinha no forno de cimento e não deixar que ela pegue e nem queime e fique uniforme e estaladiça. Era uma coisa que também gostava de fazer, embora ficasse muito, mas muito cansativo mesmo, mas eu tinha de levar o meu pagamento, que era, dependendo da quantidade de farinha que fosse feita, uns cinco quilos, farinha que ajudou a engordar um outro meu irmão, que vivia pendurado na minha cintura, com as pernas enganchadas em volta do meu corpo. Não sei como não fiquei com um desvio na coluna, porque “farinha” pesa.

Tinha todas estas obrigações nos dias de semana, que eram completadas com as do final de semana: levar para a feira as frutas que podia para vender (abacates, limões, mangas, laranjas, cajus). Eu e meu irmão do meio fizemos isto muitas vezes, umas com a minha mãe, e outras vezes levada pelas vizinhas, o que não me dispensava de fazer a faxina total da casa quando retornasse e, caso não tivesse água suficiente, encher o tonel.

Tinha uma tarefa que me deixava extremamente cansada e que eu fazia com toda a má vontade do mundo, que era lavar as fraldas dos meus irmãos menores, mas aí eu já estava maior; minha mãe resolveu parir mais dois em Camaçari, no pequeno intervalo de um ano. Aquilo realmente me injuriava, mas não tinha alternativa. Levava a bacia com as fraldas para o fundo do quintal e ia buscar água na fonte até encher duas bacias, a que servia para ensaboar e a que servia para enxaguar.

Outra tarefa cansativa era limpar o “terreiro”, que minha mãe fazia questão que estivesse sempre limpo, como se a limpeza pudesse afastar a pobreza da nossa vida. A casa estava sempre arrumada, nada fora do lugar, acho que por isso peguei a mania “das limpezas” que me valeu, mais tarde, o apelido de “Maria espanador”.

Não sei bem como ainda da tinha tempo de brincar de amarelinhas, de gude com os meninos, e de ouvir estórias, inclusive a de um menino que tinha algum problema mental e que diziam que, em noite de lua, ele virava “lobisomem”, eu tinha um medo da porra, e, realmente noite de lua cheia não saia de dentro de casa de maneira alguma. Também tinha a estória da “mulher cavalo”, que ficou assim porque, segundo a lenda, tinha xingado a mãe de “cavala” e esta lhe disse: “cavala tu és de virar”. Ainda bem que nunca chamei minha mãe da “cavala”, e quando, na raiva, pensei em outros nomes para ela, ela não ouviu, até porque se ouvisse, não iria me jogar praga: fazia como sempre fez, quando eu caia na bobagem de desobedecer ou fazer qualquer errada; me batia, ou melhor, me espancava. Não sei se hoje ela não seria denunciada por maus tratos. Eu apanhava, aliás, apanhei muito, de palmatória, de cipó caboclo, de cinturão. Tive a cabeça partida por lata de óleo, por pratos, e por qualquer coisa que minha mãe tivesse na mão na hora do problema. Eu e meu irmão do meio, fomos caixa de porrada de minha mãe, que descarregava em nós todas as frustrações e revolta pelo que a vida lhe fez, pelo destino que lhe reservou, pela mudança radical da sua estória.

Já lhes falei do serviço de alto falante, que ficava instalado no poste da porta da minha casa, que ficava numa encruzilhada. Do outro lado da rua, lado esquerdo, estava o armazém do seu João, que tinha muitos filhos, um deles de nome Roque, que, quando ia lá para casa, à noite, quando sentávamos na porta para ouvir as estórias que minha mãe ou outras pessoas contavam, me olhava de uma maneira muito especial. Graças a Deus que não deu em nada, porque hoje Camaçari não é mais a Camaçari daqueles tempos idos; a Lama Preta, o bairro onde minha casa ficava, se perdeu na preta lama, e, certamente, como vocês podem bem observar, não nasci para viver na lama, tampouco em uma encruzilhada, que só era “do bem”, enquanto nós, eu e a minha família, despejávamos, com todas as dificuldades, amor e solidariedade, porque com todos os problemas que minha mãe passou, ela foi um anjo da guarda de muita gente, porquanto com os seus conhecimentos, que não sei bem como adquiriu, tirou do analfabetismo muito gente, por ser uma educadora nata; trouxe ao mundo tantos outros, pois se dizia parteira; tratou de ferimentos, porque tinha aptidões de enfermeiraa,alegrava crianças, porque vendia guloseimas,e ainda vestia pessoas, pois quando o tempo lhe sobrava ainda costurava. A “Gringa”, apelido que lhe deram, era mesmo virada na porra.

Pois é, agora vocês sabem alguns dos motivos que me levaram a ser esta  "preciosidade"! 

Descobrindo Maputo

O sol jogava os seus últimos raios sobre a terra seca. Uma poeira vermelha flutuava no ar. Seu sapato preto estava vermelho, passou a andar sobre a grama, que também perdera a sua cor original e demonstrava todo o poder do sol naquela parte da terra. Aquilo não era nada, nem grama e nem coisa alguma, mas alguém lhe gritou: “Não ande na grama”. Insatisfeita, teve de sair mesmo, afinal, naquelas paragens, aquela mistura de terra com alguns fiapos de uma mistura verde e vermelha podia ser considerada grama.

A terra seca, vermelha e fina entrava no seu sapato, que já não tinha cor. Aquilo era mesmo um sacrifício para si, mas não havia outra maneira de chegar até o local onde fazia a sua pesquisa, pela qual valia o sacrifício.

Consegue chegar ao portão divisório do campus da universidade e a rua, não faz muita diferença: de ambos os lados a poeira é terrível, mas do lado de fora do portão, que na realidade não existe, tem o asfalto, esburacado, misturado com aquele barro seco, mas o asfalto diminui um pouco a poeira. Tira cada pé do sapato e balança o barro que se acumulou na travessia do campus.

Ela anda sozinha e preocupada, quer acabar logo a sua pesquisa, mas é impossível saber o que quer em tão pouco tempo, aquele arquivo merece a eternidade, tal o seu conteúdo, mas é impossível passar mais tempo ali, e ela tenha a ciência de que não conseguirá realizar nem trinta por cento do que se propos.

As pessoas passam por si. O colorido das capulanas das mulheres contrasta com tristeza que se denota nos seus semblantes. Muitas sentadas no chão, sem qualquer condição de higiene, expõem e vendem os seus produtos – folhas, tangerinas, milho, mandioca. São muitas e muitas, mas não se vê, ao menos naquela parte por onde ela passa, qualquer traço de inimizade, de concorrência. Ali a concorrência é tão somente pela vida. O pano, em que elas colocam as mercadorias, é encardido. A água com a qual elas molham as folhas para que não murchem é suja, algumas guardam a água em uma lata onde sentam, as ancas servem de tampa para este reservatório de água. Algumas têm crianças que lhes sugam o peito cansado e murcho, mas isto não é motivo para que elas não atendam algum cliente que se aproxime. O ambiente é sujo. Os pés foveiros da poeira vermelha encostam-se nos produtos, mas parece que ninguém liga, porque os compradores aparecem e levam as folhas, as frutas, alguns até comem  estas últimas sem sem lavar.

Aquele era um caminho pelo qual passava todos os dias, até descobrir que muitos outros existiam e que levavam ao mesmo lugar. A partir desta descoberta ia, a cada dia, trocando o caminho, não só pela própria novidade em si, mas para não passar pela avenida principal, sempre muito cheia de gente, ambulantes, bêbados, e também porque esta uma maneira de conhecer a cidade no pouco tempo que permaneceria nela.

As outras ruas em que andava não eram muito diferentes daquela primeva, mas havia menos movimento de pessoas e de vendedores de rua. Numa destas caminhadas encontrou o “peixe preto”, um peixe que é defumado e que se pode guardar por muito tempo sem que apodreça. O bicho é feio, horrível na aparência, mas, segundo a vendedora e uma compradora, de ótimo gosto. Não teria coragem de comer aquilo, a aparência é mesmo tenebrosa.

Pela rua vendedores de frutas, carrinhos cheios de banana e tangerina. Pelo chão, sentadas em um banquinho com um fogareiro à frente, vendedoras de “maçaroca”. Estão com a típica vestimenta da terra – a capulana. Falam entre si uma língua esquisita, as das suas respectivas etnias. Ha uma aglomeração delas, realmente a concorrência é a última coisa que poderia ser encontrada ali, assam as suas maçarocas e pronto, não disputam os clientes, eles chegam e compram e se vão a debulhar os grãos assados.

Esta na hora da oração dos muçulmanos. Muitos homens apressados passam por si e se dirigem para a Mesquita que fica no caminho por onde tem de passar. Muitos homens vestem túnicas brancas e usam o kufi (gorro para rezar). Muitos são indianos, as características físicas demonstram isto. A pobreza circundante contrasta com a imponência da Mesquita.

A avenida fervilha, esta na hora de voltar para casa, todos se apressam. Os chapas estão superlotados, mas ainda param nos pontos para pegar mais gente, que se comprimem ali dentro, mas querem mesmo é chegar a casa.

As vendedoras ainda estão a postos, no lugar onde existem paragens dos chapas elas se concentram mais ainda, tem fregueses fiéis, pois se vê o tratamento entre elas e os seus clientes.

Atravessa a última avenida que vai lhe levar diretamente à rua do hotel. O percurso é feito em uma hora e vinte minutos, aproximadamente. Quando chega ao hotel já não tem mais vontade de fazer nada, a não ser dormir. A caminhada é penosa, porque além da distância em si, ela vem trazendo o notebook, a bolsa, e, papeis; uns seis quilos. Sempre chega exausta.

Algumas vezes, antes mesmo de subir para o quarto, pede um uísque duplo e fica no hall do hotel olhando a movimentação. Constata que muitos hóspedes, inclusive dois espanhóis, estão ali para angariar mulheres. Muitas jovens entram e saem do hotel, algumas acompanham os hóspedes até o quarto. As cenas lhe deprimem um pouco, sabe que aquelas jovens estão se prostituindo e acreditando numa mudança de vida, que lhes esta sendo, sacanamente, prometida.

Não gosta dos dois espanhóis, até porque eles tratam mal os empregados do hotel, não que esses sejam exemplo de nada, muito pelo contrário, são como todos que encontrou: desatenciosos, sonolentos, descansados. Não se esforçam para nada: é como se os hóspedes precisassem deles, e não o contrário.

Acaba o uísque e vai para o quarto, toma sopa de saquinho, arriscando-se, porque ela é feita com a água quente da torneira do banheiro, nada recomendada para o consumo, mas não há outro jeito.

No final de semana, depois do meio dia do sábado, que é quando o seu começa, anda pelas ruas da cidade, descobre muitas coisas e lugares. Constata que há muito vigilantes, não se sabe para vigiar o que, porque como parecem pertencer à empresa de vigilância “sonolência”, nada está a ser vigiado.

Anda sem destino, mas com uma direção quase certa, a do mar, entretanto, quando passa pelo Jardim vê muitas, mas muitas mulheres mesmo concentradas. Estão todas de capulanas. Pergunta o que esta acontecendo, alguém lhe diz que elas são de Napula e que vieram para Maputo fazer uma manifestação, e estão à espera de algum representante do governo.

Olha para aquela cena assustada, as mulheres estão sujas, algumas dormem na grama, outras estão sentadas dando de mamar aos seus filhos, outras andam pelo jardim. Quer tirar fotos, mas fica inibida, tenta tirar sem que elas percebam, consegue algumas não muito nítidas.

Desiste e segue em direção ao mar, que, mesmo com toda a sujeira, conserva, bem longe da praia, a sua cor, cor que lhe dá a esperança, de que tudo neste país ainda vai mudar. É o que realmente espera.

Parado no tempo e no espaço

Ela olha o relógio pendurado na parede da sala. É lindo! Foi comprado em um antiquário numa cidade do interior da Bahia no Recôncavo Baiano.

É de madeira trabalhada, os números, em romano, são pretos e aparecem no visor de vidro que, nesta parte, é transparente; da metade para baixo é trabalhado tendo, tão somente, um retângulo para que se possa ver o pêndulo prateado.

Os ponteiros pararam às 11.55 de algum dia, ou noite, que ela não lembra, ou não quer lembrar. O relógio precisa de corda para funcionar, ela não sabe lhe dar esta energia, porque ela mesma esta a precisar de corda para funcionar. Quem tinha este trabalho, todas as manhãs, na sua casa era o seu companheiro. Sua mãe, até hoje, pergunta-lhe: “Quando fulano virá aqui para dar corda no relógio e em você?” Pergunta que ela não sabe a resposta. Sabe que, tanto quanto o relógio, ela precisa de corda para funcionar, ao menos no lado amoroso, mas fica parada, esperando tempo passar, esquecendo-se que ele realmente passa, e vai deixando no seu passar marcas das horas, dos dias, dos meses, dos anos.

O relógio continua parado, a sua mente quer que ele funcione, talvez até ele mesmo queira funcionar, mas ele também, apesar de não marcar as horas, vê o tempo passar e deve ter saudade do tempo que, mãos amigas o afagava em todas as manhãs, lhe dando vida, lhe dando força para marcar as horas e rezar a Ave Maria. É porque em cada quarto de hora ele acompanhava o seu irmão maior a rezar uma parte do primeiro verso da Ave Maria, que a cada hora se fazia completo. Agora ele está parado e nem rezar pode mais. As mãos carinhosas da manhã de todo os dias já não lhe afagam, afinal ninquem quer colocar as suas mãos num herege, que  nem rezar sabe mais.

O Relógio mudou de endereço, já não esta em sua parede de costume e já não disputa espaço e carinhos do seu amado com um semelhante que ficava em outra parede da sala. O seu amor também mudou de endereço, pois na separação dos, outrora, donos das paredes em que se instalaram, ele e o seu pedante semelhante, embora irmão maior, que apesar de mais novo na idade, era maior em tamanho, foi cada qual para o seu lado.

Na separação do casal os relógios que conviviam, não tão harmonicamente, porque sempre um, mais ousado de que outro, queria marcar as horas em momento errado. Um, o maior, estava sempre um minuto adiantado, fazendo soar a sua Ave Maria antes do "dim-dom" do seu irmão menor. É como se quisesse mostrar os seus dotes àquele irmão, que não crescera tanto quanto ele, que parecia não ter qualquer charme. Resistiram enquanto puderam, badalaram enquanto lhes deram corda, mas um dia pararam de funcionar. Um ficou com a mulher, até porque fora ela mesmo que o comprara, o outro ficou com o homem, e sabe-se lá se ainda badala. Se estiver no mesmo ritmo do dono, deve badalar, mas precisa de muito mais corda de que antigamente, afinal, mesmo sem que os relógios marquem as horas, o tempo passa e mostra os seus efeitos e agora ele deve entoar o “Cruz Credo”.

O dela está ali, esperando que alguém lhe dê corda, que alguém lhe lembre a sua função – marcar o tempo passar. Tal qual ele, ela não badala, pois nem com esforço isto pode acontecer, vez que, como ele, precisa de mãos carinhosas para lhe dar corda, lhe afagar, lhe dar vida. Ambos precisam de carinho, de quem lhes dê vida, de quem lhes ajude a mostrar a que vieram, e que lhes dêem o “prumo” necessário para funcionarem.

O Relógio continua parado em 11.55, parecendo querer dizer à sua dona que, ainda, há uma possibilidade de eles, ela e ele funcionarem, afinal, apesar dos números impares onde os ponteiros pararam, eles formam pares gêmeos, e gêmeos não se devem separar, muito pelo contrário, gêmeos querem ver o tempo passar unidos como todas as almas gêmeas que se encontram.

Talvez, neste momento, as almas gêmeas, sejam exatamente, o Relógio da sala da casa e a sua dona, ambos parados, mas unidos pela falta da alma gêmea que, o tempo, não marcado, separou.

Novembro de 2010

Igual em todo o lugar do mundo

Como em qualquer lugar do mundo, há um casal no restaurante. Ele lê o jornal, ela fala no celular. Ambos tomam Chivas Reagal, pelo menos a garrafa que está na mesa é esta, sinal de que não são pobres. Ela é bem mais moderna de que ele e tem um belo rosto e, para negra moçambicana, um corpo da zorra, porque não tem as ancas largas e nem culotes nas laterais, uma grande característica da negra moçambicana. Parece ser mestiça, porque tem a pele bem mais clara de que os moçambicanos em geral.

Dez minutos se passaram. Ele continua a ler o jornal e ela balança o copo de uísque fazendo tilintar as pedras de gelo, parecendo querer chamar a atenção dele, quem nem se abala. A solidão dos dois é visível.

Não falam nada. Da minha mesa continuo a observá-los.



Carril de camarão e quiabo no coco



O Restaurante é o Coqueiro, que fica na Feira Popular em Maputo, e onde se serve a melhor comida moçambicana da Zambézia que comi. Hoje é domingo e há musica ao vivo. Neste momento toca uma música bem antiga e o cantor, em seu moçanhol; canta: “luna que se quebra sobre las teneblas de mi solidad” Adoro a música, mas nem ela me tira a atenção daquele casal.

A mulher continua com o celular no ouvido. Ouve apenas, não diz nada. Fico pensando: Será que é um amante? Ela continua calada, apenas ouve e o marido segue, à sua frente, lendo o jornal. Parece nem perceber o que ela está fazendo.

Agora ele para e tira os óculos.

A comida chega. Neste momento fico com uma saudade danada de meu parceiro, acho que foi a música. Não quero chorar, mas as lágrimas insistem em saltitar dos olhos, querem escorrer e mostrar a minha saudade. Contenho-me, é melhor me concentrar na vida do casal.

Eles agora comem. A “moiça” quer ser fina, nota-se que não sabe lhe dar muito bem com os talheres, come com o braço em cima da mesa segurando a cabeça. Não diz nada, come, mas algo parece demonstrar a sua insatisfação.

A tela do celular é olhada, é um daqueles que tem tudo, da mesa posso ver alguns detalhes e a própria tela.

O homem come e, ao mesmo tempo, lê o jornal. A comida é churrasco, prato que se serve muito, tanto aqui Moçambique, quanto em Lisboa, (frango aberto grelhado na brasa); ele pega os pedaços do frango com as mãos.

Ele chama o garçom e pede vinho, quando o vinho chega tenho uma surpresa: “Monte Velho”, o vinho que costumo tomar em Lisboa, parece que eles são chics mesmo, não por causa do vinho, mas por ser em Moçambique.

Continuo ouvindo o senhor tocar o órgão, agora ele faz uma mistura, não é boa, mas é musica e eu gosto, descobre que sou do Brasil e toca: Ivete, João Gilberto, Claudia Leite, Bruno e Marrone, Martinho da Vila.

Peço uma caipirinha que esta cheia de açúcar. Tomo assim mesmo, porque o bar não serve caipirinha e fizeram apenas para mim. Continuo no meu posto de observação.

O casal agora, por força do frango que dá trabalho de destrinchar, falam algo. A distância não permite que eu leia os lábios e nem ouça o que falam, portanto não posso fazer uma estória a partir de, apenas, uma palavra.

A lady não mela a mão, come de garfo e faca, mas não tem jeito para isto. Tem uma mão enorme, proporcional ao tamanho da bunda. Larga a faca e mete a unha enorme na boca, alguma coisa da galinha deve ter ficado no dente. É melhor tirar, ainda que de unha e com toda a falta de educação possível, afinal uma galinha pode lenhar a outra, ainda mais quando esta tão próxima do dente.

Na mesa tem uma garrafa de água mineral, o vinho “Monte Velho”, frango e mais duas coisas que não identifico.

Agora eles falam, mas ela tem uma atitude agressiva que é demonstrada através dos gestos das mãos e na maneira de olhar para ele, não posso, entretanto garantir, isto pode ser, apenas, falta de educação mesmo.

A coisa tá ficando mais séria, chegam dois jovens, possivelmente, filhos dele, ela não tem idade para ser mãe deles. Os dois sentam e não cumprimentam nem o homem e nem a mulher como deveriam. Parecem que são “bem”. O rapaz e a moça estão bem vestidos e arrumados. Eles pareciam ter vindo almoçar, mas já são 15h20min. A jovem não coloca nada no prato, está deslocada, parece não gostar de nada que está ali. A jovem mulher do pai lhe pergunta se não vai comer nada, ela diz que não com a cabeça: a outra lhe pergunta mais alguma coisa, não percebo o que. Depois ela fala da maneira que servem os pratos, penso que ela tá falando exatamente o que eu falaria: “as axilas fedorentas ficam na cara do cliente”, e ficam mesmo quando os empregados vão servir a mesa simplesmente passam o braço na cara das pessoas, que, infelizmente, tem de receber aquela bafora de suor fedorento, uma porcaria, mas fazer o que.

A mulher mudou depois da chegada dos filhos do homem, parece querer conquistar alguma coisa, ou demonstrar alguma coisa. Não consegue nem uma coisa e nem outra.

Os dois jovens parecem ignorá-la, falam com o pai. A lady já dispensou a faca, já esta pegando a galinha com as mãos. Tenta falar mais uma vez com a jovem, que até se vira em direção a ela, mas continua muda.

Papai fala, todos escutam, até ela, a “esposa filha”.

O filho olha o relógio, parece dizer que já passou ali tempo demais.

Agora se vê bem uma aliança na mão da jovem, o que significa que ela é noiva. O seu rosto parece dizer, também, que quer ir logo embora dali. É impressionante o rosto dessa moça, o olhar de desprezo que ela lança à mulher do pai é demonstrado sem qualquer constrangimento. Não sei porque me lembrei de Lucynne grande, acho que porque a mulher do velho parece com Alcione, a cantora, acho que é o cabelo, porque na verdade ela não tem nada a ver com o corpo de Alcione, tampouco o rosto, mas penso que o cabelo e as unhas me trouxeram esta lembrança.

Estou entusiamada, já tomei mais caipirinha, já comi “carril de quiabo e camarão”, uma espécie de caruru de quiabo inteiro e com camarão fresco, com leite de coco e óleo de palma (dendê), agora a música é “este amor de ping pong, de pega-pega, de esconde-esconde de ficar longe! Eu não quis assim ela também não, mas aconteceu, coisas do coração”. A saudade do companheiro bate outra vez, mas volto ao casal correndo, não quero chorar e nem lembrar o que já não tem solução, o irrecuperável.

A senhora acabou de comer, esta calada, olha altiva para os lados, ela é uma “lady”, não tem que estar aqui.

Os jovens estão calados. O Velho ainda come. A mulher olha-o, balbucia algo. : É isto, aqui, alhures, onde for: é tudo igual.

Agora penso, vou deixar a vida dos outros em paz: O homem agora toca “Geórgia on my mind” Im listening.

Peço a terceira caipirinha- daikiri, o que quer que seja, doce ou não, vou tomando, mesmo resolvendo não prestar mais atenção ao casal, não quero sair antes dele, pois quero ver a saída.

Um homem sujo e fedorento entra no restaurante e senta-se numa mesa, acho que é algum fornecedor. Entra também um popye, que tem a perna quebrada, senta na mesma mesa

Acabaram todos de comer, todos calados. O homem diz alguma coisa. Não da para perceber o que. O gesto é de alguém que fala com muita certeza e que os jovens têm de acatar.

Agora preciso ver o final disto mesmo, peço mais uma bebida. As pessoas limpam a mesa, Os dois jovens dão risada de algo que a mulher diz, mas o riso é de puro escárnio, não é da piada, ou de qualquer coisa inteligente que ela possa ter falado, pode até ser que um dia faça isto.

Ela fala alguma coisa séria, todos agora prestam atenção, deve ser alguma queixa. Quando ela acaba de falar o homem simplesmente levanta a mão, como se dissesse. O que é isto? Não bem assim. Os jovens não dizem nada, riem de canto de boca, nada além disto.

A conta chega e o “pai de todos” para isto eles servem, paga a conta, toma o último gole de vinho, fala algo, entre dentes, com a “filha mais velha”, lhe pergunta algo; a jovem fala no celular e nem olha para ele. Simplesmente se embalança e nada mais.

O bêbado fedorento da mesa parece ser habituet ali. Volto para a família, agora pai e filha se falam, deve ser alguma queixa porque ele fica sério, não ri, e fala com ela alguma coisa.

Aguardo a saída de todos, que esperam apenas a conta

Do lado de fora do restaurante passa uma negra com os cabelos louros que desvia minha atenção, pois uma figura muito estranha. Não quero saber dela, o que quero é saber o final da estória da família aqui. Espero. Há uma discussão séria na mesa. Não adianta, ela não vai agradar nunca.

O popye vai embora, mas o bêbado e inconveniente fica.

A mulher quer agradar mesmo, devem estar todos a lhe sacanear. O pai fala algo, os dois jovens riem. A outra filha, a só dele, fica séria, o comentário parece não lhe ter agradado nada.

Ela continua a tentar dominar a estória, mas já e tarde, a conta foi paga. Nem mais um “Monte Velho, resolveria aquela estória.

O velho pai sabe ninguém precisa lhe dizer, da situação ridícula em que se encontra; se assim não fosse, e isto não é nenhuma coincidência, não estaria eu aqui a descrever esta situação.

O homem saiu, acho que foi fazer xixi. Ela ficou só com os dois jovens na mesa. Eles calados, ela a olhar para o lado contrário ao que eles estão.

Ela falava alguma coisa e eles parecem dizer-lhe que para eles ela não estava ali

Não queria, efetivamente, estar no lugar daquela mulher. Ela esta no espaço errado, com as pessoas erradas. Não assumiria aquela situação de maneira alguma, mas dinheiro faz qualquer coisa não é; quem sabe até “velho” virar macho.

O homem não volta, os jovens deixam o restaurante e ela sai dali sozinha, falando no celular; a sua válvula de escape e que para si deve dar-lhe “status”.

Pois é, esta é mais uma história comum atualmente. Parece que os homens, quando chegam aos cinqüenta e cinco em diante, querem provar a sua virilidade de qualquer maneira e acham que só conseguem isto com jovens que podem ser suas filhas.

Que Deus os ajude e lhes dê força para cumprir a missão que têm pela frente, afinal segurar a onda de uma jovem de 25 anos não é para qualquer um. É a luta entre o Cabo da Boa Esperança e o das Tormentas, este último, nesses casos, sempre, o vencedor.

Maputo, 15 de agosto de 2010

DESPOSSESSÃO! Nunca Mais

Quando a vida da gente dá uma reviravolta para pior, quando tudo parece dar errado, quando nada muda e nada acontece procuramos, de todas as maneiras, nos livrar dos males que nos afligem. Começamos por lembrar que Deus, efetivamente, existe. Pedimos todos os dias, imploramos, choramos, rezamos, vamos até as Igrejas. O católico-apostólico-romano se faz presente, em nós, com toda a sua força.

Como Deus só não basta, porque somos mesmo imediatistas, procuramos alternativas: tarôt, umbanda, espiritismo, mesa branca. A tudo quanto é merda, a gente tenta se apegar.

Fazemos tudo que nos dizem para fazer: De tomar banho de folha, quanto pior, podre, a banho de rosas. Comida para santo!  Ah! Esta nem se fala: caruru a São Cosme, caruru a Santa Bárbara, comida de quiabo para outro (sem azeite de dendê), pipoca para Omolú e tantas e tantas outras coisas. Os quiabos cortados de várias formas: em quadradinhos pequeníssimos – o de São Cosme; um cortado em rodelas – Santa Bárbara, outro enviesado e em pedaços maiores – o orixá que é representado pela cobra, acho eu. Acreditem, já fiz todos os três. Parece que não gostaram do tempero, pois to esperando resultados até agora.

Promessas a santos são incontáveis: Já andei de Piatã até a Colina Sagrada- Bonfim, umas quatro vezes. Continuo aguardando as providências do homem de lá.

Por ter muitos problemas, vocês já notaram, embora não tão meus assim, recorri a muitas coisas, não tenho qualquer vergonha de dizer. Vergonha é não tentar sair da merda em que se está, ou se a merda não é sua, tentar ajudar o outro a sair dela.

Por causa disto, por tentar mesmo ajudar todos os membros da minha família: eles não vão negar, conheci uma senhora, a quem só tenho até hoje de fazer um grande agradecimento – o de me ter dado a oportunidade de conhecer a minha "senhoria" aqui em Lisboa. No mais, lamento o dia em que esta cidadã entrou na minha vida.

Da primeira vez que a vi, lá na Bahia, em Salvador mesmo, fui por indicação de uma pessoa muito mística que morava no mesmo condomínio que eu.  A mulher atendia numa casa que ficava num outro condomínio bem próximo.  Certo que ela tem algumas manhas, não tenho a menor dúvida disto, pois a miserável, através das cartas e de uma tal  "Carmensita", uma entidade com a qual ela falava, me disse muita coisa de mim e para mim, muitos acertos, acertos mesmo.

Disse-me ela que eu precisava fazer algumas sessões de despossesão. Pense aí, despossessão. Tava eu possuída do "Diabo"? Que porra era essa? Não liguei muito para esta estória, sou descrente, mas, mesmo assim, sigo fazendo promessas, rezas, pedidos, acendendo velas, colocando comida para santos, aliás, tem um bom tempo que não faço isto. Todos os anos, no primeiro dia do ano, coloco o perfuminho de Iemanjá, mas acho que, de tantos que ela recebe, nunca deve ter achado o meu, ou então, se retou comigo porque, nos dois penúltimos anos, coloquei o perfume nas águas da Baía de Cascais, aqui em Portugal, do outro lado do Atlântico, e parece que a Iemanjá da Bahia não sai das águas mornas de lá: não deve gostar da temperatura das águas do Atlântico deste lado; são mesmo frias.

Bom o certo é que a mulher me convenceu pelo acerto de muitas coisas da minha vida, passada e presente. O futuro fica mais difícil, porque ele depende mesmo é de nós, não se enganem. Façam sempre o correto, lutem pelos seus sonhos, pelos seus ideais, porque ninguém recebe nada de graça. Ajude o destino. Você, querendo, pode até mudar ele. Acreditem que é verdade mesmo.

Pois é, mas, mesmo assim, eu comecei a mandar os membros da minha família para ela. Cada consulta no valor de RS 200,00 (duzentos reais). Tenho cinco irmãos. Acreditem se quiserem: paguei para todos, até a crente foi lá. De irmãos, paguei para filhos, tia, sobrinhos, primos, amigos, até para o meu companheiro. Recomendei a sacana para muita, muita gente. De tanta gente que mandei, ela começou a me cobrar 150, se alguém precisasse de uma nova consulta, que era paga, caso passasse o prazo de validade da primeira; é como médico, se passar trinta dias, nova consulta.

Claro, e evidente, que todos os membros da minha família que lá foram estavam possuídos. Nunca vi uma família assim, todos os infelizes tinham de fazer sessões de despossessão. Parece que andávamos nós todos, sem exceção, com o diabo no corpo. Eu, coitada, ou melhor, não tão coitada assim, querendo me ver livre de problemas, inclusive os financeiros causados pelos endiabrados pensei: "porra gasto agora, mas quem sabe eles saem da merda que estão e eu posso respirar um pouco".

O que fiz?  Paguei R$ 1.200,00 (hum mil e duzentos reais) por cada um que foi fazer a tal despossessão. Olhe que isto tem uns sete anos! Idiotice mesmo! Pois alguns, que por si só não conseguiram sair da "merda", continuam possuídos e me despossuindo.

Por uma extrema coincidência, tivemos um problema grave de doença na família. A pessoa estava, como qualquer um que tem um diagnóstico de "câncer", desesperada, e o desespero faz mesmo a gente acreditar em muita coisa, paguei o tratamento que a mulher disse que faria e curaria a pessoa. Coincidência ou não, uma operação que já estava marcada para uma retirada de um tumor no seio, com o diagnóstico de uma extração completa de uma das mamas, foi adiada, e a pessoa foi ter com um outro médico que disse não ser necessária a extração de todo o seio, até porque, segundo as ultras, acho eu, o tamanho do tumor tinha regredido. Minha crença na ordinária aumentou mais, e eu fui acreditando e mandando todos fazerem a tal despossessão.

Detalhe importante: as conversas eram gravadas e a pessoa lhe dava a fita para você ouvir. Um dia, ouvindo a fita que me foi dada, aparece, no meio da estória, a voz de um velho muito cansado, uma voz grossa, parecendo vim do além. Sabe quem era?  Nem lhes conto: a rotação errada no gravador. Era isto  que fazia aquele efeito.  Não sei, até agora, se houve algum problema técnico no meu gravador na hora da audição, ou se foi aquela  mulher que, para causar impressão mesmo,  fez aquilo no seu próprio gravador para a voz dela ganhar aquele som diferente.

Para ajudar os meus a recuperar a dignidade, pois, havia pessoas, como já disse: doentes, pessoas sem emprego, pessoas embora com emprego, cheias de dificuldade, outras com casamento acabando, outras com muitos e muitos desacertos; uma delas tinha, e continua tendo, uma enxaqueca braba, a bichinha fica de cama quando a droga aparece, paguei as "despossessões", querendo tirar o "diabo" do corpo e da vida dos possuídos, quando, na verdade, o que eu estava fazendo, e fiz, foi despossuir o meu bolso e fazer com que o da "mulher" possuísse. Paguei àquela "exorcista" o valor correspondente a um carro: ainda bem que foi o de um carro popular.

Acreditei tanto na desinfeliz que cheguei a agradecer a Deus, um dia tê-la conhecido, Pense aí, a que ponto chega a fraqueza humana, a incapacidade de lhe dar com problemas. Eu que, pessoalmente, não os tinha, a não ser os resolvíveis entre eu e o companheiro, entre eu e meu bolso, arrumei um de todo o tamanho, uma sacola sem fundo. Gastei para ver as pessoas felizes. Acho que a única pessoa que consegui fazer feliz foi àquela senhora, aquela pessoa enganadora, cruel até.

Todavia, se ela acredita mesmo no que ela vive a dizer, se as forças do bem podem tirar alguém da miséria, pode recuperar pessoas, mudar a vida de todos, também elas podem ver quando uma pessoa trabalha para o mal, quando ela engana as pessoas, quando ela tripudia da boa fé, vai ter a recompensa pelos seus atos, que espero seja mesmo proporcional ao mal que causou a muitos.  Aguardo que essa senhora, que um dia me disse, em e-mail, a respeito de um fato que ela negava ter acontecido, "que se aquilo fosse verdade ela teria deixado de ter os poderes que tinha" "que ela estava arriscando todo o conhecimento adquirido" cumpra a sua promessa, porquanto o sangue falou muito mais alto de que todas as informações errôneas do seu tarô e dos seus "guias".   

O gene é forte, o DNA não pode ser contestado, nem pelas forças físicas e nem espirituais. Ele serve para mostrar exatamente a realidade nua e crua, sem engodos, sem intermediários.

Vou continuar fazendo caruru de São Cosme e acendendo vela para os mais variados santos, sem dúvida alguma, mas o que jamais irá acontecer é ter de novo com esta senhora. Que Deus a tenha, ou então, que o Diabo a tenha possuído e que ela precise de alguém que cobre muito caro pela "despossessão".

Quanto à Iemanjá, vou continuar poluindo os mares, mui principalmente o da Bahia, pois vou seguir  colocando, no primeiro dia do ano, perfume nas águas. Eu e ela nos entendemos depois quanto ao local, mas é bom que acorde, ela e os outros Orixás: eu tô aqui aguardando as mudanças, tanto em minha vida quanto na dos outros, para melhor é claro!  

Lisboa, junho de 2010

MÁ YARA

Não percebo porque se esta a dar tanto valor ao que foi dito por uma estudante, má estudante de direito, sobre o Nordeste. A moça, certamente, nunca pensou que a sua opinião, ou melhor, a sua desopinião, fosse lhe proporcionar tanto destaque. Agora ela é conhecida no Brasil todo, lógico que os motivos não são dos mais relevantes, mas a fizeram conhecida; é capaz de se candidatar a vereadora ou deputada nas próximas eleições e, pasmem! Vencer. Se continuar a campanha que ora se instalou para sua promoção, com certeza, ela será eleita, por muitos, inclusive, aqueles que, sem a coragem que ela teve de falar do Nordeste, mas pensando exatamente como ela, votarão secretamente, que é a melhor maneira dos covardes se pronunciarem: atrás do anonimato. Ela, ao menos está um pouco à frente desses. A Má yara, acho que é seu nome, o qual já carrega o mal em si, agora não quer falar à imprensa, mas, certamente, daqui a uns dias poderá mesmo ser capa da VEJA, ou de qualquer outra revista importante, que poderá pagar-lhe por uma entrevista, que será lida por muitos que a apóiam, e até por quem não concorda consigo. Depois das revistas, virá a televisão e todos os outros meios de comunicação para promovê-la. Se ela não for “burra”, vai aproveitar tudo isto e, com certeza, o Sul terá outro grande representante quiça, no Planalto, desta vez, de lá mesmo, não sendo necessário tomar, por empréstimo, um nordestino.

Pode ser, e isto é bem provável, que ela apareça no programa da Ana Maria Braga para dizer o que ela gosta de comer; se é que come, pois vi em algum lugar, que ela mora sozinha e vive de ajuda dos pais, sendo que o pai não é o dela. Inventarão um sanduba, para dizer que é o que ela come, certamente com muitas folhas verdes, cenoura, coisas completamente lights e finas, afinal ela não nordestina, para comer farinha, carne seca, abóbora, mandioca, acarajé, sem gosto de nada, nem mesmo de um queijinho qualho, que ela jamais saberá o que é, porque não conhece o Nordeste, aliás, pode até ser que a apresentadora, para amenizar o que a moça vem passando, leve-a para conhecer todo o Nordeste, Bahia, Ceará, Alagoas, Sergipe,Pernambuco, Rio Grande do Norte, Paraíba. Será que ela sabe que estes são os Estados Nordestinos. Bom, se não sabia antes, a partir de agora com certeza saberá, porque alguém vai fazer este périplo consigo e lhe e mostrará tudo. Lhe dirá que Pedro Álvares Cabral chegou a Porto Seguro – Bahia, que a primeira Capital do Brasil foi instalada no Nordeste, na Bahia, também poderão levá-la à Cachoeira, na Bahia, para que ela veja “in loco” como foi a luta pela independência e como se preserva a cultura negra. Aprenderá muito mais coisas, sem ter qualquer gasto ou trabalho intelectual, porque a didática de ensino para ela será diferente da empregada em relação á aprendizagem dos milhões de brasileiros, inclusive nordestinos, que têm de ir a escola e aprender isto, mesmo passando fome .

Depois de Ana Maria Braga, quem sabe; a moça fará um tratamento psicológico, porque o que ela disse, certamente, foi fruto de sua vida dura, da separação dos pais, dos traumas de infância, etc. etc. Aparecerá um psicanalista, que estará presente, junto com ela, no programa de televisão que oferecerá o tratamento grátis, que de grátis não tem nada. O profissional, sem dúvida, que se promove, mas tem de pagar caro pelo oferecimento, por aparecer no horário, que até pode não ser tão nobre, aliás, para fazer este tipo de reportagem e de programação, nada tem de nobre.

Depois, alguém chama a moça para participar de um reality show, claro que sem nenhum dos participantes ser das plagas, “ou pragas”, do Nordeste, afinal nordestinidade pega, e ela não pode ser contaminada, pois será impossível que depois do contanto com um nordestino, ela não comece a gostar de Betânia, Caetano, Gal, Gil, Marizete Menezes, Ivete Sangalo, Chiclete com Banana, Dorival Caymi e sua prole, Durval Leles, até mesmo a Claudia Leite. Nelson Rufino com a sua “verdade”, Edil Pacheco, Tuzé de Abreu, Moraes Moreira, Raul Seixas, Netinho, Daniela Mercuri, isto para falar só de baianos, porque ela saberá, depois que tomar a aula histórico cultural sobre o Nordeste, que Elba Ramalho, Alceu Valença, Fagner, Gonzagão, Adilson Ramos, Reginaldo Rossi e tantos outros são nordestinos. Será que ela sabe que Djavan é das Alagoas? Estamos falando só de música, porque podemos dar muitos outros nomes de escritores, pintores, poetas, políticos, inclusive, ela que é do ramo “jurídico”, se conseguir lá chegar, terá ouvido falar, ainda que casualmente, de Orlando Gomes, Ruy Barbosa, Calmon de Passos, Texeira de Freitas?

E na Literatura, será que ela já ouviu falar de Jorge Amado, Graciliano Ramos, João Ubaldo Ribeiro?

Bom, certamente, isto também ela saberá após a aula histórico-cultural cujas matérias terão de ser decoradas para que ela tenha condição de responder às perguntas, já “perguntadas” e sabatinadas, que não admitem respostas erradas.

Depois vai participar do Reality Show, que se for mesmo reality, deverá expulsá-la logo na primeira semana, porque de acordo com as informações da família, a coitadinha é problemática, claro que devido a todos os problemas, que quase nenhuma pessoal normal tem, principalmente aqueles filhos de pais separados. Depois, ela será chamada, dependendo do que conseguirem dela em termos de “físico”, pois isto também pode acontecer urgentemente se ela for desprivilegiada da sorte neste aspecto, para aparecer nua em alguma revista, o que ela aceitará, sem qualquer dúvida, afinal esta é uma cultura do seu espaço.

Bom, aí ela já deixou a faculdade em que estuda, sim porque esta já não fará qualquer falta, porque a esta altura, o comentário que fez sobre o Nordeste já lhe deu tanto lucro, patrocinado por pessoas tão abestadas quanto ela, inclusive eu que estou perdendo o meu preciso tempo em escrever sobre este fato, que ela não precisará de um reles diploma de Bacharel. Assim ela abandonará os “bancos da ciência”, como diria minha mãe, afinal eles não servem para nada, e, como já disse antes, aliás, para ser político, chegar mesmo a presidência da República brasileira, não é necessário ter qualquer formação universitária. Ah! precisa mesmo é ser nordestino, é o que demonstra, ao menos, os últimos oito anos. Deixando a faculdade se candidatará a uma vaga, seja como vereadora, seja como deputada estadual. Candidatando-se, ganhará, olhe o Tiririca; e tomará gosto pela coisa fácil, e então, chegará a deputada federal, quem sabe senadora, defendendo o direito da minoria elitizada, que como ela foi agredida pelo povo nordestino que, segundo a sua análise promissora, elegeu a Presidente da República, que vai continuar um programa de retirar do sul do país para dar ao norte nordeste o que este, também, segundo ela, não merece, porque pobres, famintos, sujos, miseráveis, embora com força suficiente para fazer o que os, também de acordo consigo, da sua “elite sulina”, olhem que eu disse sulina e não suína, não tiveram capacidade: eleger o presidente da República Brasileira.

Vamos lá gente, falem mais desta moça! Dêem força á má-yara

Depois não digam que não avisei!