"Vá chafurdar no lixo"

Quando o corpo e a mente começam a falhar e a nos pregar peças, o melhor é tirar o time de campo, aposentar as chuteiras, recolher-se, ou, então, tentar mudar a atividade.

Por que estou a falar isto? Porque ontem vi uma cena nada agradável na televisão, que teve como protagonista o Presidente do Supremo Tribunal Federal, o Ministro Joaquim Barbosa. Pois não é o que o homem, que é o “chefe” do Poder Judiciário brasileiro, destratou um repórter, que estava apenas fazendo o seu trabalho, podendo até mesmo ser considerado inconveniente, mas nem por isso deixaria de estar trabalhando, mandando que este fosse “chafurdar o lixo”.

Em que pese a demonstração de erudição com a utilização do verbo, que muitos não sabem o significado neste país de semianalfabetos, que assim continuam e vão continuar sempre, enquanto forem patrocinados pelas diversas bolsas de programas sociais pagas com o suor de outros tantos, que trabalham e pagam os seus impostos, não há qualquer justificativa para a atitude do Senhor Presidente.

Disse o Ministro em nota divulgada momentos após o lamentável incidente e em pedido de desculpa formal e oficial, pois quem se pronunciou foi o Supremo que ele estava “muito cansado e com dores”. As dores do Ministro já se prolongam pelo tempo, parecem ter algum alivio, apenas e tão somente, quando ele cruza o Atlântico e vai entregar-se a mãos habilidosas, arianas e cuidadosas da medicina “germânica”, que se não conseguiu resolver-lhe o problema de coluna, osmosiou-lhe a grosseria no trato para com o “outro”. Só um conselho: o último que procurou a medicina forasteira faleceu com insuficiência respiratória no mesmo dia em que o Ministro perdeu as “estribeiras”.

Denote-se que o ato em relação ao repórter não é um ato isolado, porque quem assiste, como eu, à TV Justiça pode perceber, perfeitamente, o desconforto provocado pelo Ministro em muitos momentos, seja entre seus próprios colegas, seja com advogados que estão na defesa de suas causas. O Ministro e atual Presidente não tem qualquer constrangimento em mostrar a sua insatisfação quando é contrariado em suas ideias. Chega mesmo a tratar mal alguns querendo impor as suas teorias. Ainda bem que  o órgão é  mesmo um colegiado, caso contrário  não sei o que seria de nós, brasileiros,  com uma presidente e um partido político, que a exemplo das  “democracias ditatoriais” da América do Sul e Latina querem se perpetuar no poder e à sua  vontade, modificar leis, usar de artifícios legais para governar à sua maneira,  vide o exemplo das medidas provisórias neste país, com um Legislativo comandado por homens que respondem a “processos”  exatamente por utilizarem o poder em benefício próprio e agora com um "Chefe" do Judiciário destemperado, enfim.

Evidentemente que o Sr. Presidente tem de ser enérgico, ele tem de manter a ordem, e por vezes alguns passam do limite, mas isto não significa que deva ser descortês. As caras e bocas do Sr. Presidente ao presidir as sessões não condizem com a excelência da posição ocupada.  Não nego que gosto da maneira com que os senhores Ministros criticam os seus pares. Gosto de ver os pedidos de vênia, toda vez que isto acontece lá vem uma bomba para cima do relator, revisor, enfim, de quem está   lendo o voto. Aprecio a maneira irônica, mordaz em alguns. Gosto de ver as hipérboles, as parábolas, as metáforas. Eles são mesmo inteligentíssimos, cultos, e por isso mesmo é que fico atenta a tudo, aos gestos, às palavras, às expressões faciais, que demonstram a contrariedade de cada um deles quando discordam do que está sendo exposto, mas nada se compara à expressão facial e corporal do Presidente do Tribunal. Ele tem muitos “tics”, se mexe na cadeira, vira para um lado, para outro, balança a cabeça, enfim, não esconde de maneira nenhuma a sua insatisfação, quanto pior, quando parece estar sempre apressado para acabar a votação e a sessão.   

Saudades tenho do Presidente poeta, tenho um colega que insiste em falar mal dele, mas que mal há em ser cordato, educado? Eu não tenho nenhuma destas características, por isso mesmo me afastei da vida pública, porque caso contrário, estaria agora presa e acusada de agressão, porque por muito pouco, pouco mesmo, não parti para a violência contra alguns profissionais e partes que, descaradamente, arrumavam testemunhas falsas, faziam declarações falsas, enfim, utilizavam a justiça efetivamente como meio de enriquecimento ilícito.  Das vezes que pude interceptar isto, o fiz, mas, muitas vezes tive de calar, me vilipendiar por dentro, chorar dentro dos meus quartos de hotel, por, apesar de saber estar diante de mim uma prova forjada, nada poder fazer, porque não tinha como provar isto e tive, muitas vezes de me calar e “não fazer justiça”: cumpri sim, como sempre, a lei, mas não fiz justiça. Por isso mesmo, deixei o judiciário. Fico hoje imaginando os meus colegas a se debaterem com as causas de indenização por danos morais, acho que teria uma sincope em plena audiência.

 É Senhor Presidente, o Mensalão acabou, os seus dias de herói já se foram, a sua lua de mel com a imprensa acabou. O Senhor é o Presidente do Superior Tribunal Federal, o senhor tem de manter, querendo ou não, uma postura adequada com a sua posição e também deve lembrar que o judiciário está passando uma fase muito difícil, os juízes desprestigiados, desrespeitados, acéfalos. O País precisa de um Supremo Tribunal Federal atuante, chefiado por um homem que realmente faça a diferença, entretanto não precisamos de destemperos, porque eles demonstram fragilidade. Também não queremos um presidente que venha a presidir sessões em camas hospitalares, naturalmente fabricadas em terras outras, as nossas não devem ser tão boas. Cuidado com a saúde, física e mental, pois. 

Tráfico de mulheres

Hoje, dia 25 de fevereiro de 2013, assisti um documentário na televisão francesa a respeito do tráfico humano.  Os repórteres estiveram na Nigéria e demonstraram como as mulheres são aliciadas e levadas para a França, onde se concentram, principalmente, em Lyon.

As moças são levadas para a França pelas madames, nome que dão às cafetinas que não só lhes aliciam, como, também, na sua grande maioria as exploram. Fiquei horrorizada, embora tudo isto seja quase, atualmente, uma normalidade, pois acontece em relação à totalidade dos países africanos e da América Latina e do Sul.

Quando, no ano de 2010, estive em Moçambique, por incrível que pareça, tive destas intuições que você tem só em olhar para as pessoas. Viajava num voo da TAP que saiu do aeroporto da Portela em Lisboa para Moçambique, muitas horas de voo. Logo no embarque notei a presença de dois homens, ambos espanhóis. Um magro, baixo, com uma aparência horrorosa, e, como estava bem na minha frente, com um cheiro de cigarro insuportável. O outro, um homem bem grande, meio gordo, mas também com uma aparência muito estranha. Por incrível que pareça, ao chegar em Moçambique, apesar de ter perdido os homens de vista, em razão do desembarque da minha bagagem, qual não foi a minha surpresa ao chegar ao hotel e encontrar os dois hospedados no mesmo local.

Minhas suspeitas em relação àqueles dois homens se confirmaram, eles passaram ali no hotel os quinze dias, e nesses dias tive a minha intuição confirmada, pois eles estavam ali por uma causa nada louvável, percebi eles estavam ali  para aliciar jovens moçambicanas para leva-las para Espanha, ou para qualquer outro  sitio na Europa.

Comecei a prestar muita atenção a tudo o que acontecia em relação àqueles homens, e notei que muitas jovens eram trazidas ao hotel, jovens meninas, muito jovens mesmo, talvez não menores, porque isto tornaria mais complicada as suas saídas do país, mas, com certeza, a grande maioria com 18 anos.  As meninas chegavam sempre acompanhadas de uma moça, bem ocidentalizada nas vestes, nos cabelos, na maneira de estar, dir-se-ia que ela era a ligação entre aqueles homens e aquelas meninas que seriam levadas para fora do país.

Algumas jovens pareciam, efetivamente, muito felizes. Claro, elas estavam enganadas a respeito do futuro que as esperavam na Europa. Saem elas cheias de sonhos, que acabarão logo na chegada, quando os seus passaportes serão tomados pelos seus “proprietários”, até que elas paguem todas as despesas com a viagem, hospedagem, etc, isto quando elas conseguem, caso contrário ficaraõ podres: envelhecerão sem amadurecer.

Fiquei atônita, inclusive, com a cumplicidade do povo do hotel, quero dizer: os funcionários, que sabem perfeitamente de tudo o que ali acontece, e não fazem nada, e nem duvido que alguns até arrumem estas meninas mediante algum dinheiro. Interessante é que, penso eu, depois de acertado alguns pontos, as moças já ficavam dentro do hotel, naturalmente uma maneira de impressioná-las, afinal tem garotas que saem de suas aldeias fora de Maputo diretamente para um hotel com bons quartos com banheiro privativo e outras mordomias, tipo água quente, ar condicionado, café da manhã, que apesar de não ser dos melhores, e não era mesmo, mas, com certeza, para elas, um lugar invejável. O mais engraçado de tudo é que elas se mostravam muito à vontade e pareciam, até, demonstrar uma certa superioridade.

Passados uns quinze dias os homens sumiram e com eles as jovens. Nada mais claro portanto, e todas as minhas suspeitas foram confirmadissímas.

Bom, mas não sei o que aconteceu com estas moças, mas presenciei, ainda em Moçambique, muitas outras coisas; vi inúmeras jovens entrando no hotel para dormir com hóspedes, infelizmente tive de ficar no hotel, não tinha muita saída, e vi mesmo, ninguém me contou, jovens e ai sim, menores, em ativo comércio sexual, com toda a conivência dos funcionários do hotel, que recebiam dinheiro, inclusive, para deixar que estas jovens entrassem nos quartos dos hóspedes.  As meninas chegavam sozinhas e, discretamente, como se hóspedes fossem, dirigiam-se aos quartos onde os parceiros já estavam a esperar.  As vezes mais de um em um mesmo quarto, aliás os homens da África do Sul fazem isto regularmente, o que me foi dito pelo taxista que tinha um ponto da frente do hotel e que, muitas vezes, segundo ele mesmo, ia buscar estas jovens.

Também soube que nos bordéis da baixa de Maputo, especialmente na Rua Araújo, infelizmente onde está localizado um parte do Arquivo Histórico de Moçambique, há muitos bares e discotecas suspeitas nessa rua, andei por ela para conhecer tudo e vi, em pleno dia, tais bares funcionarem e muitas meninas por ali. Aliás, houve um episódio muito interessante em relação a esta rua, pois eu, inocentemente, logo no dia que cheguei em Maputo, deixei as malas no hotel, descansei um pouco e me pus em marcha para procurar a tal rua do Arquivo. A rua tem um novo nome, mas eu que, marinheira de primeira viagem em local desconhecido, sem saber olhar direito o mapa que me deram no hotel, ao invés de descer a rua direto, fiz uma volta danada e parei em uma das mais movimentadas avenidas e tive de pedir ajuda, o que fiz exatamente em frente a uma loja em reforma, onde estavam um rapaz na porta, quase na rua, e uma senhora ainda por sair. Me dirigi ao rapaz e perguntei-lhe onde era a Rua Araújo. Vi o rosto dele meio surpreso e ele contendo um riso disse-me que eu deveria continuar por aquela rua e, mais adiante, virar à esquerda, descer até o jardim e, quando chegasse no edifício mais alto de Maputo, que agora esqueci como eles chama e depois do jardim dobrasse para a direita, etc. etc. Enquanto ele estava a explicar a senhora saiu da loja, fechou a porta e o rapaz disse-lhe: Ela está procurando a Rua Araújo. Vi a mesma reação no rosto da senhora, ela conteve o riso e virou-se para mim perguntando: O que a senhora quer na Rua Araújo? A pergunta não me surpreendeu porque quem é colonizado por português parece que herda a curiosidade nata deles, e querem saber tudo, me acostumei a isto de tanto responder as perguntas de tantos, principalmente os taxistas que me transportavam em Lisboa, que queriam saber tudo: O que eu estava a fazer em Lisboa? Onde eu trabalhava? De onde vinha? Uns mais ousados perguntavam se a menina vivia sozinha, dentre outras coisas. Acostumada, pois, não estranhei a pergunta, estranhei sim, o tom dela, mas respondi calmamente que eu queria ir ao Arquivo Histórico de Moçambique e já complementei logo, sou brasileira, faço o doutorado na Universidade de Lisboa e venho fazer uma pesquisa e o arquivo fica nesta rua. Alivio imediato na cara dos dois, medido exatamente pela carona que me ofereceram até a baixa de Maputo, onde me deixaram muito próximo à rua, não antes de me explicarem que aquela rua era não muito aconselhável para uma senhora andar, mui principalmente ao anoitecer e me explicaram que aquela era uma rua famosa, há muito tempo, exatamente por ser um ponto de prostituição. Fazer o que não é? Uma parte importante do arquivo estava ali e eu não podia deixar de lá ir, como fui inúmeras vezes.    

Bom, caso pessoal à parte e para quebrar mesmo um pouco da brutalidade deste texto, sabemos perfeitamente que o que acontece em Maputo com as garotas que se prostituem nos hotéis da cidade com a conivência de tantos, que  as exploram da pior maneira possível não acontece somente lá, temos exemplos bem próximos  nas ruas do Recife, principalmente na Boa Viagem, bem como em Salvador e em tantos outros Estados do Brasil onde isto acontece cotidianamente e não só isto, também  acontece  o tráfico de mulheres da mesma maneira que acontece nos países africanos, aliás,  a novela  Salve Jorge bem explora  esta atividade ilícita, tanto que nas zonas de fronteiras do Brasil  o policiamento está sendo reforçado exatamente para proibir o tráfico de pessoas, ai incluindo-se o tráfico para fornecimento de mão de obra escrava.

Mas voltando ao documentário sobre o tráfico de mulheres entre Nigéria e França, fiquei estupefata com tudo o que os repórteres conseguiam descobrir e mostrar. Ora se os repórteres mostram isto, se conseguem descobrir tudo num jornalismo investigativo, porque as autoridades responsáveis não tomam qualquer atitude? Por que não se faz nada, e a máfia nigeriana continua agindo naquele país e não só ali, porque eles mostraram, também, como esta máfia nigeriana uniu-se à máfia italiana, à qual pagam uma percentagem para continuar esta exploração, que é praticada sem qualquer subterfúgio, porque as mulheres trabalham, algumas delas claro, em “furgões” adaptados para este ramo de negócio. É inacreditável: os furgões ficam estacionados em plena via pública.

Na Nigéria, quando as meninas são “compradas”, segundo a reportagem, aliás mostrada mesmo ao vivo e a cores, elas passam por uma secção religiosa, onde prometem ao “djudju”, em um ritual vudu, que obedecerão ao seu patrão, que pagarão a dívida que tem(terão) para com eles, que a reportagem apurou orça em 50.000 euros, sob pena de morrerem ou receberem os castigos das divindades. Ou seja, a religião de mãos dadas com o crime.

Não bastasse essa dívida, contraída somente pelo fato das meninas serem levadas para a França, se bem entendi, elas ainda pagam pela comida, pela casa onde moram, por tudo enfim às suas patroas, ou seja, a dívida só cresce e não há possibilidade delas fazerem o que mais sonharam e queriam, que era ajudar a família na Nigéria, que não sabem onde elas estão. Por outro lado, as nigerianas não podem sair da linha em França, porque as suas famílias na Nigéria sofrerão as consequências de sua desobediência.

É uma tristeza saber que o tráfico de pessoas continua impune, apesar das inúmeras medidas tomadas por inúmeras ONGS, pela Organização das Nações Unidas, e por tantas outros organizações internacionais. O fato é eu o tráfico continua e as pessoas que com ele enriquecem continuam impunes, ricas, milionárias até, vivendo sem serem incomodadas porque contam com a impunidade e com a colaboração de agentes do Estado, que deveriam coibir tais atos, mas que se corrompem e ajudam a fomentá-lo cada dia mais.

O que posso fazer é denunciar, fazer com que tantas pessoas que possam ter conhecimento disto bradem, escrevam, denunciem. É o mínimo, mas alguém que ler isto, pode ter bem próximo a si um desses casos e pode ajudar denunciando. 

Certeza de não ter certezas

Estou na rede, olho as cores da casa; verde, branco que predomina. O carro preto faz parte, agora, da paisagem, tanto que os pássaros resolveram que ele é o sanitário público deles. Os portões marrons contrastam com o branco do muro, o que realça o tom do marrom.

O coqueiro está cheio de cocos que, possivelmente, não servirão para nada. Ele, triste na minha ausência, pegou um fungo, vai levar tempo para se recuperar. A goiabeira cansou de produzir, ninguém valorizou os seus frutos e ela, vingativa, resolveu ficar “estéril”, pelos menos, temporariamente.

A palmeira não enche, mas tenho esperanças, vejo mais quatro folhas em gestação. Hortelã, manjericão, alecrim, tudo muito verdinho. As onze horas de diversas tonalidades: brancas rosas, amarelas lindas estão alegres com o sol e demonstram esta alegria com o seu desabrochar. As duas amigas com a sua cor inigualável. As rosas do deserto estão despencando, são efêmeras, a primeira das sete flores caiu, tenho de esperar, e espero que tenha mais floradas.

Olho ansiosa as mudas que fiz, trouxe as sementes de Portugal: tomilho, cebolinha, anis, o último está de vento em popa, a gente já vê as folhinhas saindo, os outros tomam o próprio rumo, é maravilhoso.

Ainda da rede, visualizo o carro, a varanda, a lateral esquerda da casa; é lindo. Fico pensando o que vou fazer se tiver de vender esta casa e for embora daqui.

Estou ouvindo Orlando Dias “espera um pouco mais, a vida continua” e tantas outras que já tocaram. Num paradoxo completo, tento ler “Ecce Homo” um resumo de Nietzsche por ele mesmo; mas como sou louca isto pode ser uma grande combinação; se um dia conseguir entender o segundo, mas vou tentando, pois quem sabe, bebendo muito vinho chegue lá; afinal quero crer, contrariamente a ele, Nietzsche[1], que “in vino veritas”. Não quero achar, como ele, que para “crer que o vinho dá alegria seria preciso ser cristão, isto é, crer o que para mim constitui uma obscuridade” (p.39). Quero crer, e muito em tudo, nesta beleza que a natureza pode oferecer, pois está um dia lindo: o sol brilha muito, onde ele recai faz com que as cores fiquem mais vivas, mais brilhantes. O céu está com um azul muito intenso, não há nuvens, fico a vislumbra-lo pelo intervalo entre a minha casa e a construção do meu vizinho, além disto, brega ou não, gosto de ouvir as músicas que estão a tocar: agora é a “minha serenata”. Continuo na rede olhando a minha vida passar com os seus tons: verde, branco, preto, lilás, grená, rosa. 

Coloco outro disco, ouço agora Pablo Alborán, vou direito para a música que ele canta com Carminho: “PERDONAME” -  “ Se alguna vez me preguntas o por que, no sabre decirte lá razón, no fuistes tu, porisso y mas, perdoname”. É, inacreditavelmente, linda e vou escrevendo e continuando a entender, ou melhor, tentar entender a loucura, ou a sanidade, de Nietzsche, confundindo-me com a minha. Já não tenho certeza de que sou  “não louca”.

Volto a ouvir Orlando Dias “Tu hás de sempre chorar a minha partida[...] tu hás de sentir em outros braços o calor dos meus braços[...] tu hás de pensar em mim a todo  momento, meu nome jamais sairá do teu pensamento”.

Tento voltar ao livro, me concentrar na leitura, é difícil, mas chego a um trecho que diz: “Ninguém é livre de viver em qualquer parte; e quem tem de resolver grandes tarefas, que exigem toda a sua força, tem mesmo aqui uma escolha muito limitada” (p.41) Ele se refere ao espaço e a relação deste com o metabolismo da pessoa; a influência do primeiro em relação ao segundo. Dou um salto da leitura, porque associo o lugar ao “amor” e ouço “a minha vida é um tormento, eu não te esqueço amor um só momento”. Sim, o espaço e a ausência realmente bolem com o meu metabolismo; ambos podem fazer muito mal ao ser humano, e nem dá para administrar a tarefa, sequer, alcançá-la.

Não paro por aí, continuo a associar Nietzsche, pretensiosamente, como é óbvio, à minha própria vida, à minha própria “história”, ao meu momento, e aí deparo-me com o seguinte desabafo: “O grande poeta cria a partir da sua realidade, até ao ponto de, subsequentemente, já não suportar a sua obra” (pg.46) e, logo adiante, falando ele das peças de Shakespeare: “como deve ter sofrido um homem para assim ter necessidade de ser bobo!” Compreender-se-á  o  Hamlet? Não é a dúvida, mas a certeza que enlouquece”. (p 46).

Paro, fico pensando no impacto da última frase. Sim, talvez, em alguns momentos, seja melhor a dúvida, a certeza realmente enlouquece. O saber irreversível da certeza de algo, principalmente quando se fala em amor, é muito cruel e pode endoidecer.

E quando se tem a certeza de que não entendeu nada, de que tudo gerou apenas questionamentos e nada mais que isto. O que fazer? O que o homem pode fazer diante das certezas que lhe são, cruelmente, apontadas, apresentadas aos seus olhos, aos seus ouvidos, ao seu próprio corpo. Nada! Quedar-se-á inerte? Reagirá? O que fará este pobre mortal?  Vai procurar amoldar-se a outro espaço, e se, como Nietzsche, for fraco de saúde? Morrerá com a certeza, ou com a dúvida de que tudo foi uma certeza?  Aconteceu, não aconteceu? Foi mesmo assim? Tem solução?

Fico por aqui, sem certeza alguma, nem de que fiz certo, nem de que fiz errado antes e nem agora, só sei que, mesmo na incerteza, é preciso decidir, porque sempre estamos diante de decisões, elas são imperativas, e é através delas que algumas das nossas “certezas” se vão para dar lugar a outras, que felizmente, não são “perenes”.  

Dezembro de 2012.

1] NIETZSCHE, F.   Ecce Homo, Como se vem a ser o que se é, Lisboa, Edições 70, 2010. (trad. Artur Morão)

Estou envergonhada!!!!

Um dia, aqui neste mesmo espaço,  por força da copa do mundo, e pelos fatos narrados naquele texto, disse que “era brasileira com muito orgulho e muito amor”. Passados alguns anos, já não diria, em momento algum, esta mesma frase, porque o que tenho agora é mesmo muita vergonha de ser cidadã brasileira, e lhes digo  o motivo desta revolta:

Vi o ex-presidente da Câmara dos Deputados, em alto e bom som e para o Brasil, pois dava entrevista às emissoras de televisão, que não cumpriria a decisão do Superior Tribunal Federal, que condenou ex-deputados, ex-ministros, deputados em exercício, suplentes próximo de assumir o mandato, em relação à perda do mandato como consequência das suas respectivas condenações pelos crimes praticados durante o exercício daquele, Art. 15, IV da Constituição Federal, combinado com o 55, IV e VI, da mesma Constituição, observado-se, ainda, o Art. 92 do Código Penal. Fiquei atônita, pasma com o pronunciamento e com a arrogância do Senhor Marcos Maia e com a sua justificativa para tal atitude; é que, segundo ele, o Supremo invadia a competência privativa da Câmara, porquanto somente esta é que, em processo interno, podia decidir sobre a perda do mandato de algum de seus membros.

Certamente o Senhor Presidente da Câmara deixou que as emoções obilubilassem a sua racionalidade, pois, se ao menos tivesse raciocinado um pouco não teria dado tão insensato depoimento. O Senhor Presidente ao pronunciar as palavras, em um segundo, demonstrou: prepotência, ignorância jurídica, falta de cidadania, desconhecimento das leis do país, que, por acaso, deveria conhecer muito bem, porque elas são feitas exatamente na câmara legislativa que ele comandou até janeiro de 2012.

Aliás, a respeito deste processo, Ação Penal 470 – Mensalão, Já tinha estado envergonhada quando, ao assistir a última sessão do julgamento da dita Ação Penal pela TV Justiça, presenciei a atitude de um dos senhores ministros(Marco Aurelio) reagindo à fala do Presidente do Supremo Tribunal Federal e relator do Processo(Joaquim Barbosa), que agradecia publicamente a ajuda dos seus assessores ao longo do tempo em que o processo esteve sob a sua responsabilidade.  Fiquei estupefacta diante da reação do tal Ministro, que demonstrou toda a sua falta de humildade, de educação, e a  da sua empáfia não condizente com o exercício de tão valoroso cargo.  O homem se retirou do plenário, dizendo, em alto e bom som, que aquilo nunca tinha acontecido antes e que ele não participaria daquilo, que se o Presidente quisesse agradecer aos seus assessores o fizesse em particular e não numa sessão do plenário. Sem dúvida alguma, o inusitado gesto do Presidente pode nunca ter acontecido mesmo, porque nem todos tem a coragem de admitir que são ajudados por assessores em todos os processos em que funcionam. E ai deles se não fosse assim!  Não duvido, em momento algum, da sabedoria, do conhecimento, da capacidade intelectual de cada um dos membros dos membros do colegiado, mas eles sozinhos não podem dar conta de tantos e tantos processos. Eles precisam ser auxiliados nas pesquisas da doutrina, da jurisprudência, do próprio andamento do processo, das peças mais importantes, enfim, eles precisam de um apoio, e isto não vai denegrir nem diminuir a capacidade de nenhum deles perante o provo brasileiro, nem  mesmo daquela parte da população que tem formação jurídica e que tem conhecimento de como as coisas realmente funcionam .

Ao presenciar a prepotência do Senhor Ministro se  retirando da sessão voltei no tempo e lembrei-me de quando ele próprio tomou posse como Presidente do Tribunal declarou que, em relação à questão dos subsídios da magistratura, isto era somente uma questão de “canetada”. O tempo passou e os juízes até hoje estão esperando pela canetada que não veio, talvez por força de falta de tinta na caneta presidencial.

É mais a questão do Ministro, embora me tenha envergonhado, está muito aquém de que estaria por vim nos dias seguintes. A eleição dos presidentes do Senado e da Câmara Federal.

Fiquei pasma diante do resultado, que, diga-se de passagem, é alcançado mediante votação secreta nas duas casas. Pois não é que os senhores deputados e senadores elegeram para presidir as suas respectivas casas, dois homens com ações judiciais!  O Sr. Renan Calheiros para o Senado, o mesmo que teve de, anos atrás, renunciar ao mandato e á própria presidência da casa, porque restou comprovado o seu envolvimento com favorecimentos ilegais, recebimento de “presentes” da construtora Gautama, que pagava até mesmo contas de sua “amante”, emissão de notas frias, estando o Sr. Henrique Eduardo Alves, homem que fez questão no discurso de posse de demonstrar o seu conhecimento pratico do que pode acontecer com pessoas que entram na vida pública com intuitos diversos do que aquele de servir ao povo que o elegeu e que espera  pela sua ação, também denunciado em ação por improbidade administrativa. O homem tem mais de 30 anos   que está  na Câmara dos Deputados e os nordestinos, que por acaso os dois representam,, Rio Grande do Norte e Alagoas, de onde vieram os dois políticos em questão, continuam morrendo à fome, sofrendo com a seca, com a falta de estruturas, morando em  locais insalubres, e  fazendo crescer a população pobre  e sem oportunidades, fomentada  pelos diversos  programas  do Governo, que incentivam o “amor procriador”, a preguiça, o desemprego, pois  quando se recebe vantagem sem trabalhar, evidentemente que não se procura trabalho, quanto pior, quando um elimina o outro.

Bem, antes disto tudo, outro fato  também me deixou  descrente e envergonhadíssima.  O Caso da Operação Monte Carlo, acho que é este o nome,  que  teve o Sr. Carlos Cachoeira como principal acusado e que terminou pela cassação do mandato do Senador Demóstenes  Torres, lá do Goiás. Este então me deixou completamente arrepiada e de cabelos em pé. Pois não é que o homem pertencia ao Ministério Público, um guardião da lei e dos interesses  da sociedade, ele que, pela formação jurídica, sabia de todos as consequências dos seus atos, dos resultados dos seus envolvimentos escusos, da maneira  fácil de “arrecadar dinheiro”.  Olhe, isto parece mesmo brincadeira! Até gostaria que fosse, sinceramente.

Mas não ficou por aí não, tem a Rose, então a senhora que era a responsável pelo escritório da presidência da República em São Paulo, (até hoje não entendi o motivo da existência deste anexo presidencial), e que, segundo as más línguas, uma “segunda dama intramuros e aviões”, está envolvida em situações para lá de escusas, inclusive de “lavagem de dinheiro”, que, aliás, não se sabe de onde veio. Os jornais  informaram que dita senhora  levou perto de  quinhentos mil dólares, ou quantia equivalente, para a Europa onde está depositada valendo-se, inclusive, de um passaporte diplomático, veja lá se pode uma coisa destas. Valei-me Deus,  que pais é este!

Bom, mas não se fica só nisto, pois estou tentando entender até hoje como o ex-presidente da República, tão pobre e nordestino como eu na sua origem, pode aparecer em listas de “milionários” em revistas no exterior.  Acho que estudei muito para nada, talvez tivesse sido melhor ser metalúrgico e perder o dedo e parar de trabalhar para sempre e virar representante  do povo: pobres e oprimidos que, enganados com as falsas promessas e com os programas cala a boca do governo, continuam acreditando nos que ora governam este país.

Pois é, não faço parte do governo, não sou político de carreira, apenas sou uma brasileira que estudou em colégio público(os três últimos anos do ensino fundamental), passou num vestibular sem sistema de quotas, sem Enem, sem qualquer programa de nada; conseguiu, a duras penas,  formar em Direito,  que penou durante longos anos  como advogada, e que foi  aprovada em  concursos públicos, optando por um deles e cumprindo, por força disto, orgulhosa e responsavelmente o seu mister, distribuindo justiça e tentando, através desta distribuição, igualar os desiguais, e se vê agora  com salário congelado, vendo o desrespeito ao judiciário,  ao funcionalismo público  e às instituições deste país, resultando em uma  denúncia, pasmem vocês,  na ONU contra o Brasil. Realmente, estou arrasada.

Estou sim, envergonhada mesmo, mas não tenho muito a fazer, a não ser demonstrar, para muito poucos, a minha insatisfação e ficar esperando que o “metrô” de Salvador, que  já sugou muito dos impostos pagos pelos brasileiros, sai da toca, venha mesmo para a superfície, que é onde deveria estar há quase dez anos atrás. 

Tudo por um bilhete de identidade

E lá se foi ela. Estava feliz, afinal ia passar o Natal na casa de conhecidos e em uma cidade que gostava de rever. Barcelona!

Toma o avião cheia de energia. Cidadã européia e já na Europa, fascinada pelo fato de não ter de ficar na fila da emigração, nem para sair de onde estava, e nem para chegar aonde ia.

Chega a Barcelona no horário previsto e lá está a sua anfitriã. Uma nacional do seu país de origem, que pensa que mudou a essência por ter se casado com um catalão. Sua aparência efetivamente mudou; os cabelos já não são os mesmos, apesar de piores na aparência, tem corte moderno e alongamento. O rosto está tratado, afinal na Europa pode-se ter acesso, facilmente, aos grandes produtos reformadores da “cara”, acreditem se quiserem: Lancome, Ester Lauder, Clarins, La Mer (o mais caro de todos) quase uma operação plástica, e tantos outros. A Bolsa é a da Dona Karan, aliás, se fez tudo para mostrar à visitante esta marca.

Cumprimentos e a visitante estranha não ver o marido da visitada. Ele não estava no desembarque e as duas pegam um “ônibus”. Embora isto seja uma coisa normal na Europa, do que não se tem de ter vergonha mesmo, pensou que iria ser transportada de carro, etc. Etc., enfim, o que aconteceria se o caso fosse contrário, fosse ela a visitada e eles os visitantes. Também não entendia porque não podia pegar um taxi. Estava de mala pesada e isto seria o mínimo que teria feito, até mesmo se estivesse sozinha.

O fato é que entraram no ônibus; ela muito sem jeito, porque não está acostumada a andar de malas em ônibus. O certo é que seguiram as duas conversando sobre coisas e pessoas “nacionais”, coisas sérias em alguns momentos, banalidades em outros, aliás, só poderia ser assim mesmo, porque a diferença cultural não permitiria que, mesmo as coisas sérias, que envolviam apenas dramas familiares e possíveis soluções legais, passasse dali. A certa altura a visitada diz que iam sair naquela parada. Ok! Puxando a mala, com a dificuldade de estar com um casaco de frio imenso, o que sempre lhe tolhia os movimentos, por mais que se esforce não vai se habituar a estas vestes, desceu do autocarro numa praça. Não entendeu nada, mas seguia a anfitriã, que parou em frente à loja do El Corte Inglês dizendo estar esperando alguém. Mais uma vez pensou a visitante, “o marido”, vem nos pegar e me livrar desta incomoda mala. Qual o que? Chegaram duas mulheres, uma irmã da anfitriã e uma amiga. O pior, todas entraram na loja, inclusive, claro, ela, puxando a porra da mala.

A anfitriã queria comprar uma calça de marca. Aquelas jeans que custam de 250€ para lá. Exigente, olhava muitas e não se definiu por nenhuma, no que se passaram intermináveis duas ou 3 horas. Não se comprou nada na loja. À altura já eram cinco ou seis da tarde, quando saíram loja e foram andar pela rambla: pense aí! Passear pela La Rambla puxando uma mala! Todavia, o que fazer? Nada: acompanhar aquelas três e pronto, de qualquer maneira o sacrifício valia a pena, estava, novamente, em Barcelona, na La Rambla, e tentava se recordar da primeira visita que fez à cidade, também quando estava muito feliz ao lado de quem queria e realizando sonhos, saindo do metro na Praça da Catalunya e alcançando a La Rambla.

Andaram pela La Rambla a olhar lojas, a fome apertando. Passaram por muitos e muitos restaurantes, mas foram parar, achava ela, no pior deles, mas uma bar-restaurante que estava na moda, servia uns tapas diferentes, uma decoração para lá de exótica, enfim, um bar de Barcelona. Beberam cerveja, aliás, “canas” ou “finos”, sabe lá ela, sabe é que bebeu muitas. Comeu algumas coisas que elas pediam, e que na verdade, não faziam bem ao seu paladar, mas à altura estava com fome e em minoria.

Começou a pensar se teria sido uma boa opção ter ido passar o natal em Barcelona. Começava a duvidar e cada vez mais dava Graças a Deus de, na última hora, ter mudado a passagem para antes do dia 31, pois tinha comprado o bilhete para retorno no dia cinco, mas teve um estalo dias antes da viagem e modificou a data da volta.

Uma das mulheres que estava com a visitante era uma espanhola. Uma senhora, mas com muita energia. A outra era irmã da anfitriã e andavam sempre as turras.

Um telefonema e a visitada diz que o marido está chegando. Novamente a mala é puxada rambla a fora. Chega-se, de novo, ao ponto de partida. A cidade ferve, hora de ponta, não ha lugar para estacionar, o homem para distante e começa a acenar. As duas despendem-se das outras duas e correm em direção ao carro, tudo é feito na pressa, parece que estão fugindo da policia ou coisa parecida. O homem corre a abrir o bagageiro para colocar a mala. Entram no carro e seguem. Para onde?

As ruas passam, avenidas bonitas, edifícios chiques, ruas largas, ela olha tudo e começa a ver que estão se afastando do centro da cidade. Onde é que eles moram? Estrada! Sim, pegaram uma estrada mesmo, ou seja; não moravam eles no centro de Barcelona. E lá vão os três. Depois de muito tempo, ao menos uma hora, começa ela a ver, de novo, indícios de uma cidade. Ruas, lojas, frio da porra, sobe-se uma ladeirinha e o carro para. Pronto, chegamos.

A rua tranqüila, tudo quieto e silencioso. Junto ao prédio, ou melhor, no fundo dele, uma estação de trem. Pensou logo ela: to fudida, não vou dormir, mas estava na Espanha, dizia para si mesmo, e tudo valia a pena, inclusive porque ia tirar o seu bilhete de identidade espanhol.

Entraram no prédio e chegam ao último andar. Um bom apartamento a esperava, bom mesmo, mas normal como outro qualquer. Deixam as malas e voltam à rua. Ele leva as “chicas” para um bar, onde comem várias tapas. Que tapas! Ele sabe comer e conhece tudo. Comeu de tudo, pão com tomate, pimentos, jamón, muitos outros tipos de tapas. Beberam vinho e foram embora. Pensava ela que ia para casa, mas ele para o carro em um restaurante e vão jantar mesmo. Não se lembra o que comeu, porque já estava mesmo enfastiada de tanto comer tapas. A anfitriã e ele, entretanto, se fartaram, comeram bem direitinho.

Vai dormir, estava cansada.

Dia seguinte: A anfitriã e o anfitrião vão trabalhar. Ela fica em casa, para seu desespero, trancada. Eles saíram e deixaram-na trancada. Ela, que felizmente tinha levado livros, estuda. Lá pelas duas, três da tarde, eles chegam e fazem um almoço rápido. Salada, carne passada rapidamente pela frigideira e já esta, como ela aprendeu em bom espanhol a dizer. Comem, descansam pouco, pois a anfitriã tinha de voltar á peluqueria, pois estava cheia de trabalho, afinal era quase véspera do natal. Ele vai trabalhar de novo e ela, mais uma vez, trancada em casa. O que será que está acontecendo? Pensava ela. Por que eles me trancam em casa?

Mais tarde retornam e vão para a rua. Um frio de lascar. Tudo iluminado e muitas pessoas entrando e saindo de lojas, velhos, meninos, jovens, todos encapotados, mas na rua. Ela sempre acha engraçado este modo de vida europeu. Todo mundo entocado o dia todo, mas à noite, todos vão para a rua. Ali, naquele recanto da Catalunha, não era diferente, ainda mais em véspera do natal. Todas as lojas conhecidas estão ali: Maximo Dutti, Zara, Mango, Hits, e muitas outras.

Rodaram um pouco pelas ruas e depois foram para um restaurante e comeram bem.

Casa. Dormida e no outro dia já era dia vinte e quatro, portanto dia de preparativos natalinos. Havia de ser feita uma salada de frutas e mais algumas outras coisas. Pela manha os dois saíram: ela fica em casa, novamente, trancada. Remédio: limpar a casa. Fez cama do casal, limpou o quarto, arrumou as roupas jogadas no chão e na cadeira, lavou o banheiro, limpou a cozinha, tirou pó dos móveis. Começou a cortar as frutas para a salada de frutas e os legumes para a salada fria. À noite viriam pessoas passar o natal. A irmã, a mãe, amigos deles, enfim, ia ser uma festa de natal como todas.

Chegaram e todos surpresos com a casa limpa, tudo arrumado. Ele pergunta se ela é que tinha feito tudo, ela responde que sim e pede a ele que, se ainda desse tempo, que a levasse na rua, porque ela não sabia que aquelas pessoas viriam e queria comprar umas lembranças. Ele fez isto e saiu com ela, que rapidamente “despachou-se”, este é o mais feio termo que já ouviu para designar o término de uma ação.

Voltam a casa e já estão quase todos. Ele parece feliz, ela nem tanto. Há muita comida e bebida. A banana e a maça da salada de frutas escureceram: uma merda!Mas que jeito, todo mundo fala do que deveria ser feito, mas já esta e o jeito é comer assim mesmo.

Música brasileira, muita, e todo mundo dança, canta, é mesmo uma festa, e como todas as festas em que alguns membros de família se reúnem há problemas, e esta não seria a exceção, aliás, com aqueles membros que estavam presentes na casa da anfitriã, inclusive ela própria, a exceção seria a “paz”.

Enfim, muito álcool e meia noite! Agora era o dia do aniversário da anfitriã. Recebe parabéns e um presente do “marido”. O que seria? Era um presente grande e muito bem embrulhado. Ela abre e exclama: “Uma bolsa Dona Karan”. Os olhos brilhavam, faiscavam até, ela era poderosa, já estava com duas bolsas Dona Karan. Ganha outros presentes, mas a bolsa da Dona Karan era mesmo o supra-sumo e, de longe, o melhor, os outros já nem tinham importância, dispensáveis até. Ele esta feliz porque ela gostou do presente. Alguns olhares invejosos, que não intimidaram a anfitriã, que foi buscar a outra Dona Karan para fazer comparações. As bolsas eram exatamente iguais no estilo, diferiam na cor, mas que importa, era uma Dona Karan.

Todos foram dormir meio borrachos. No dia seguinte, ela acorda cedo, mas não pode sair do quarto, eles estão dormindo e tem gente, inclusive, na sala. Fica ali, no seu confinamento, até ver movimentação na casa. Levanta, toma banho, ajuda na limpeza. O dia promete. Tomam o pequeno almoço maravilhoso, muita comida do dia anterior.

Não saem neste dia, ficam em casa a beber e comer e a receber gente. A música brasileira não para de tocar, pagode, arrocha que esta na moda. Ela está a divertir-se, bebe muito, o vinho é realmente bom, ele não tem pena quando a questão é comida e bebida, aliás, nem quando se trata de prenda para a amada, veja a “Dona Karan”. Vai passando tempo e pessoas vão chegando, afinal era o aniversário da dona da casa. Ela samba no seu jeito, chama atenção, os amigos a cumprimentem, um deles, bem mal cheiroso dá em cima dela, ela tira de letra, afasta-o delicadamente, afinal esta na casa dos outros, se na sua fosse...

Ha um cheiro esquisito no ar, parece de cigarro, mas tem um odor diferente do de cigarro. O que será? Alguns fumam na sala, são os filhos do anfitrião. Entende o que é, não diz nada, acha apenas que não está no lugar certo, mas é problema deles.

A noite vai se aprofundando e afundando as pessoas, que mais uma vez se embriagam e, por força do álcool começam discussões intermináveis, um bota fora de vida alheia que é constrangedor. A anfitriã, claro, sempre se achando com toda a razão, sem ter mesmo nenhuma. Ela se recolhe, realmente não estava bem, o estomago lhe doía, já estava toda inchada. Bebera muito vinho, mas muito mesmo e o efeito estava ali.

Quando acorda, no outro dia, a casa já está mais calma, era sábado ou domingo, não se lembra bem, e já havia muito mais coisa a fazer, pelo menos em termos de beber e comer. Acordam. Vão ao mercado. Que mercado! Encanta-se com a variedade de jamóns pendurados há uma secção imensa do mercado somente para eles. Chouriços, queijos, vinhos!

Voltam a casa, largam as coisas e vão até a casa do amigo do dia anterior. Mais vinho e mais jamón. O pata Negra é claro. Recebe uma rosa vermelha, convite para dançar. O homem se esfrega nela, ela não gosta e fica pedindo a Deus que eles se decidam a voltar para casa. Mainhã conversa particularmente com o homem, vai até o quarto dele. O quarto e sala é lindo e arrumado. Soube, depois, que o homem é gerente de um banco e namorava com a sobrinha da mainhã, uma outra nacional que lá estava.

Domingo. Vão a Barcelona, Porto Olímpico. Comer é a palavra de ordem. Eles gostam de marisco e anfitriã abusa do caro pede parrilada de marisco,(camarão e lagosta grelhados)ta, e tudo o mais, tudo tem um defeito sempre. A cara é de quem esta mesmo enfastiada com aquilo. Nada de errado com a comida, gênero puro, tipo ser conhecedora do assunto. Uma verdadeira graça, se não fosse ridículo. A visitante come pouco, não gosta de frutos do mar, mas não dispensa o pulpo e nem as lulas. Muito vinho para dentro. Comem muito. Ela fica a olhar para aquele homem, que é, decididamente, um homem bom e muito corajoso.

Voltam para casa. Já é dia 26 e ela vai embora 29. Dia 27 em casa trancada, dia 28 vai tirar a carteira e percebe o que ele diz ao agente. Ela faz o doutorat em Lisboa. Tudo resolvido, entretanto, a carteira só vai ficar pronta daqui a um mês. O endereço é dele e ela autoriza-o a pegar tal carteira.

Não há mais nada a fazer a não ser esperar o dia de embora e é o que acontece, com um pequeno detalhe: dentro de casa

Casa de meus avós na Galicia

Pois é, para ter direito a um bilhete de identidade espanhol e passar um natal com “seus nacionais”, teve de passar pelo “cárcere privado”, que até hoje não conseguiu entender.

Mesmo assim, a viagem valeu à pena, e, acreditem: ela voltou à Barcelona!

Música - Entre o real e o imaginário

  

Roberto Carlos canta “DETALHES”, ela ouve e presta atenção à letra: se emociona, lembra-se de quando foi lançado o disco e que ela ganhou um “compacto” com somente duas músicas, mas ela só se lembra de uma delas, que é exatamente esta: DETALHES.

Tinha apenas dezessete anos, trabalhava em uma empresa que comercializava água mineral, ela estava no auge da sua beleza de menina, ainda não podia ser considerada uma mulher, tinha tudo para sê-lo, aliás, os seus chefes, que eram muitos na empresa, uma limitada com quatro sócios e mais um gerente assim pensavam, o último deles resolveu que ele é que tinha de ser o primeiro homem da sua vida. Sem dúvida ele conseguiu ser, mas apenas o primeiro homem que lhe mostrou, efetivamente, quão canalhas podem ser aqueles que têm algum poder e pensam em utilizar este poder para receber favores, o que hoje caracteriza, e bem, o “assédio moral”. Todavia, o cara não conseguiu nada, apenas ensinar-lhe que devia evitar os homens apaixonados ciumentos, que querem ser dono do outro e não medem esforços para desemprenhar este ridículo papel.

Pensa consigo própria, perdeu a chance de receber uma bela indenização, não só desta empresa, mas de algumas outras em que trabalhou. Dessa vez os “felinos” escaparam, não só os “felinos” como também os “equinos” e os “pinheirais”.  Mas nada disto, de todas as vicissitudes que passou por força da sua inocência e beleza, todas as suas desventuras com estes homens mais velhos, lambões, idiotas e ridículos não conseguiram tirar o seu “frescor” a sua juventude, a sua vontade de viver e de vencer, tampouco acabar com os sonhos que a música DETALHES lhe fazia viver hipoteticamente, pois ela sonhava mesmo com uma calça “LEE” desbotada, que era a moda da época, e só servia se fosse comprada no cais, “contrabandeada” sabe-se lá de onde. Ela tivera duas, não lembra muito bem como elas chegaram até si, mas teve duas “LEE” LEGÍTIMAS.  Ia trabalhar muitas vezes com ela, preferia ir de calça, dado que quando ia de vestido para o trabalho e escola era um Deus nos acuda. Ela vestia realmente muito curto, se subisse uma escada tinha de segurar o vestido para que a bunda não aparecesse, a roupa era tão curta que , quando era feita por sua mãe, ou por alguma tia, as calcinhas eram feitas no mesmo tecido, para disfarçar o indisfarçável. Hoje ela vê as jovens usando o mesmo recurso para mostrar o “rabo”, suas formas e curvaturas, algumas até a própria profundidade.

O fato é que DETALHES lhe levava a sonhar muito e ela lembrava-se de seu primeiro namorado, um rapaz lindo, com o qual, infelizmente, não fez amor, do que até hoje se arrepende, talvez em outra encarnação eles se encontrem, esta ainda é uma esperança.

Roberto Carlos continua a cantar, agora já é “Falando sério” e ela se vê no momento atual da sua vida: e as palavras são mesmo cruéis. “Falando sério é bem melhor você parar com estas coisas de olhar para mim com olhos de promessas, depois sorri como quem nada quer”. “Você não sabe, mas é que eu tenho cicatrizes que a vida fez”.  Ela tem mesmo cicatrizes profundas, que foram deixadas por tantos quantos passaram pela sua vida: “amores”, amigos”  “familiares”. Ela é sensível, embora muitos não creiam nisto. As cicatrizes dos amores continuam, ao que parece, abertas, as antigas porque não cicatrizaram direito e deixaram marcas indeléveis, as mais novas porque ainda estão abertas, doidas, e lhe reportam  mesmo a fatos  atuais.

A música muda, agora é Cavalgada, ela sorri, já teve esta música ofertada para si em uma festa, um cowboy  interiorano do sul do seu Estado lhe  ofereceu.  Hoje sorriria muito, mas à época ficou indignada. Cavalgada é mesmo pesada para alguém oferecer  a outrem, isto  num começo de nada, porque  realmente nada aconteceria entre ela e o ofertante, aquilo era pacifico: afinal  ela estava ainda apaixonadíssima pelo seu companheiro de então, não que ela o tenha esquecido, mas o amor anterior era mais forte, mas possessivo, mais vivido, porque era de ambos.

Mas as recordações  agora são outras,  Roberto Carlos canta  “Café da Manhã” e ela lembra de quantas e quantas vezes  a situação a que a música se reporta foi vivida com muita intensidade nos diversos  motéis da  sua cidade , nos quais  ela ia com a pessoa que virou o seu grande e imenso amor, vivido, sofrido, doído que parece não querer acabar nunca. Resta, ao menos, uma lembrança.

Está pensando em terminar isto, mas a música  que  segue é pior ainda, mas ela gosta de sofrer e ouve: “Mas acontece que eu não sei viver sem você, as vezes me desabafo me desespero porque, você é mais que um problema, é uma loucura qualquer, mas sempre acabo em seus braços.......”

Bom, ela não quer mais ouvir nada, se a cada música que ouvir  associar  algum fato por si vivido, terá muito que chorar, contar, sofrer;  melhor  terminar como bem diz Djavan:  “Desinflama meu amor, tudo seu é muita dor, VIVE”.

  

É mesmo cinza

Tomei conhecimento, ontem, que a Justiça carioca mandou recolher de livrarias alguns livros, dentre eles um que está fazendo muito sucesso no mundo todo:  "Cinquenta tons de cinza".  Tomei um susto danado, pois não acreditei no que estava lendo, pois não se admite uma proibição desta, a esta altura.

Fiquei a me perguntar: O que leva um Juiz a deferir um pedido deste? Pois, certamente,  como o Judiciário depende de provocação, alguém fez este pedido: uma pessoa física, uma pessoa jurídica, sei lá; qualquer das duas me espantaria da mesma maneira.

Em principio associei a ação a algum pedido de  instituições religiosas, que, como sempre, com a falsa moral que as caracteriza, acharam que o livro é pernicioso. Depois pensei que poderia tratar-se de alguma associação de pais, também levados pela falsa moral; por outra, achei que poderia ser algum pedido de alguma  editora não satisfeita com o sucesso da que acreditou e encarou a edição. Bom, tive mil e um pensamentos e consegui não justificar, com nenhum deles, a tal proibição.

Então os menores de dezoito anos não podem comprar o livro por que? Será que o conteúdo  do especifico livro dos diversos tons de cinza é estranho a estes “menores”,  muitos deles, já pais  e sabedores de todos os segredos do “amor”. Então os jovens que “ficam” não sabem   o que está explicito naquele livro. Que falsa moral é esta que leva uma pessoa a solicitar do judiciário uma medida para proibir a circulação do livro? E que judiciário é este que atende a este pedido?

E se o autor da ação tiver sido a Igreja, esta então, qual o direito que ela tem de  solicitar um tipo de proibição desta, enquanto dentro dos seus claustros e esconderijos fabricados, suas paredes seculares,  suas celas, descobrem-se, a cada dia, casos e mais casos de abusos sexuais.

Estou pasma, boquiaberta.  Um país que mostra uma televisão “sensual” em todos os momentos, novelas que trazem cenas  quase de sexo explicito, e que ainda exporta tais cenas para o mundo: um país  em que as mulheres no carnaval estão expostas semi nuas, alguma vezes completamente nuas mesmo, apenas com um tapa sexo, um país em que a chamada para a transmissão do carnaval traz uma manequim nua, apenas  com o corpo pintado. Um país que exporta mulheres para que se  prostituam em países estrangeiros tem o direito de  proibir a circulação de um livro que  fala da aventura sexual de um casal, isto para não lembrar das manchetes de jornal que mostram jovem  leiloando a sua virgindade,  que tem um programa de televisão tão na moda, embora de extremo mal gosto, chamado Big Brother, este reality show que mostra a intimidade dos que participam dele, o que significa cenas de sexo entrando pelos lares de todas as famílias brasileiras.

Fico pensando como é que  a Justiça não tira do ar os programas sensacionalistas  que todos os dias, sem pedir qualquer licença, e muitas vezes sem que o expectador tenha alternativas, são veiculados pelas emissoras, a exemplo daqueles  programas que mostram a violência nas cidades. Então o menor de 18 anos está preparado para ver a policia trocando tiros com bandidos, em alguns momentos, até matando , sem  qualquer motivo pessoas inocentes, sem que a pessoa  tenha, sequer, chance de se defender.  Então  onde está a justiça que permite que documentários e mais documentários a respeito do craque e outras drogas sejam veiculado, inclusive demonstrando como e onde  se pode achar esta maldita pedrinha, neste particular não me venham falar de que  esta veiculação é serviço de utilidade pública, que serve para  mostrar ao jovem o que a pedra do mal pode fazer com um ser humano.  Nas reportagens que são mostradas, com certeza, não é esta a finalidade. Como admitir que documentários a respeito  das cadeias mostrem presos  fumando, com celulares, comandando  quadrilhas de dentro dos presídios, isto sim, deveria ser proibido, porque isto  faz com que o nosso jovem  não acredite  não só no sistema, como na própria justiça.

Admira-me muito que a justiça tenha sido acionada para retirar o livro, ou os livros, de circulação: gostaria mesmo de ler o pedido para entender como o Juiz foi convencido e determinou a proibição.  Tantas e tantas coisas para solucionar, processos e mais processos acumulados nas mesas de trabalho dos Juízes, corregedorias cobrando serviços, fixando metas, tentando combater a corrupção. CNJ  aposentando Juízes compulsoriamente, judiciário sendo desmoralizando pelos demais poderes da República, e o Juiz, no meio de tudo isto, resolve proibir a circulação de um livro.  Qual será o objetivo da medida? Resguardar a juventude brasileira? Claro que não, pois se assim fosse o que deveria ser proibido efetivamente, não somente com a edição de leis que não são cumpridas, era a venda de bebidas álcoolicas aos menores, festas tipo “rave”, acho que é assim que escreve, nas quais, a quilômetros de distância já se sente o cheiro da “erva” sendo  queimada, tragada,  cheirada, etc, isto para não fala em drogas mais pesadas que rolam nestes eventos.

E os eventos públicos que acontecem, a exemplo das festas que antecedem o carnaval e o próprio carnaval em si. Quantos e quantos jovens se drogam durante vários dias, sem que nenhuma providência seja tomada.  Será que no carnaval tudo pode ser feito sem quaisquer restrições. As relações sexuais acontecem na rua, dentro dos blocos, sem que nada seja proibido, sequer empatado.

Por que  quem provocou a justiça em nome dos bons costumes e de uma falsa moral não se preocupa  em procurar um meio de fazer um programa de planejamento familiar para ajudar a retirar das ruas, da pobreza  uma grande quantidade de brasileiros, pois  se houver um  controle de natalidade efetivo, sério, logicamente a quantidade de pessoas carentes diminuirá sensivelmente, porque o dinheiro que o governo paga em   auxílios que em nada  ajudam aos brasileiros e brasileiras, a não ser como meio de proliferar a pobreza e a marginalidade, porquanto  aquele que recebe tais benefícios, sabendo que não morrerá de fome, prefere ficar na mesma vida de sempre às custas  dos trabalhadores deste país que pagam os seus impostos em dias, muitos, sem  aumento efetivo  em seus vencimentos por longos anos, que inclusive  tem número reduzido de filhos exatamente porque tem a consciência exata  do que é  alimentar e educar uma criança sem a ajuda do governo  em absolutamente nada, seria muito melhor aplicado, distribuído com mais justiça, equidade.

Pois é, não entendi, penso que não vou conseguir entender tal proibição, que inclusive abre uma porta para um censura da qual há muito nos livramos. Imagine se alguém quiser publicar um livro que  diga algo sobre os bastidores  de um grande hotel, de uma caminhada  tal qual o Caminho de Santiago,  aliás, que será de logo lançado na praça  uma estória  que tenha os momentos picantes de uma relação, seja ela amorosa ou não, seja somente pelo prazer do sexo, e veja a sua “obra” proibida de circular em nome de uma moralidade inexistente, fictícia, que serve, apenas, para esconder  exatamente o que o livro traz em sua ficção, que para muitos é a sua própria realidade sendo exposta, e, por isso mesmo, para que continue escondida, oculta, deve ter a sua divulgação proibida.

Em tempo, o Juiz proibiu a exposição dos livros que não estivessem devidamente selados, sob o argumento de que ali nas prateleiras, sem vedação alguma, qualquer jovem poderia manuseá-lo!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!   

E o fim do mudo!!!

Acordou  muito cedo, talvez  o medo do final do  mundo tenha feito isto. Vira os comentários na noite anterior e os vaticínios dos maias. Viu a loucura de uma comunidade em Rondônia que, se preparando para o final do  mundo,  construiu abrigos, que tinham forma de pirâmides e com subterrâneos. O melhor de tudo é que armazenou comida em  garrafas “pet”. Deu muita risada: Então alguém que espera o fim do mundo vai armazenar comida (feijão, arroz, etc.etc. em garrafas pet? Se o mundo acabasse mesmo, aquilo ia servir para que? Será que esta comunidade seria mesmo privilegiada? Será que seriam os seus membros  os sobreviventes que, tal qual Noé, repovoariam o mundo? Não lembra de ter visto nada armazenado além da comida e água, ao menos não mostraram na televisão. O certo é que está acordada.

Bem verdade que não acreditava na estória do fim do mundo, nem na primeira, a de Noé com o dilúvio, e nem nesta agora que, de acordo com as informações, seria com fogo, o que não estranharia, porque a quentura está insuportável, não só hoje, pois isto vem acontecendo há muito tempo.  Lembra que quando esteve no Alentejo  e na Extremadura  quase morre de calor e abafamento, mais de 40 graus, sem vento, sem nada, tudo num paradeiro que parecia mesmo que estava  em uma cidade fantasma. E quando esteve em Vegas  e em Fenix nos Estados Unidos, o calor era mesmo insuportável, nesta  ultima cidade, a quentura  era entremeada com fortes tempestades de raios, embora não caísse uma gota d’água do céu. Lembrou-se, ainda, de Correntina, uma cidade do interior da Bahia, colada com o Centro-Oeste,  o calor abrasador contrastava com a temperatura da água do rio, salvo engano,  de nome Corrente ou das Pedras, já não lembra.  Se a temperatura era de 40º, a da água era de 10º, o que fazia o seu cabelo ferver quando nela entrava para  despachar a cerveja bebida aos borbotões, não só pelo próprio  vicio, como para amenizar o calor. É, começa a entender o que as profecias queriam dizer: Não que a terra fosse realmente pegar fogo, mas ele instalava-se calmamente, os seus efeitos podiam ser sentidos.  As labaredas que saiam do chão  demonstravam bem o que o interior da terra  estava  programando. A seca no nordeste, as geleiras se dissolvendo, a falta de água se alastrando em todos os lugares. O certo é que, entretanto, o mundo não acabou e ela sobreviveu, não só ela, como todos os habitantes  da terra, e, por isso mesmo, comemorou-se o Natal, com todas as baboseiras de sempre, ela, não o fez, porque  preferiu dormir na sua  solidão de sempre, compartilhada com ela e ela.  

Felizmente, ou infelizmente,  não gastou dinheiro  com o Natal, pois sequer comprou presente para si própria, o privilégio  do natal do ano findo foi para os dois netos gêmeos e para o filho, mais ninguém.

Ela, por sua vez, ganhou presentes antecipados, um deles, surpreendentemente, 11 dias antes do Natal, quando foi comunicada que iria voltar a residir em determinado local. Achou bem engraçado isto, uma decisão desta e ela era comunicada apenas, como se ela fosse um objeto qualquer, sem sentimentos, sem desejos, sem decisões, sem voluntariedade.  É assim e pronto.  Daí para frente vem articulando questões que ainda não foram respondidas, mas ela vai deixar o tempo passar, ver onde as coisas chegarão. Já não tem medo de mais nada, tem a certeza que saberá sair de todas as dificuldades, sejam elas para o bem ou para o mal, sofrerá sim, mais uma vez, mas nada que lhe tire o sono, pois está bem certa de que não será, de nenhuma maneira, manipulada por quem quer que seja. O seu amor, o seu respeito não é suficiente para que ela se anule em favor de qualquer causa ou coisa, ou de alguém. O mundo, certamente não irá se acabar se, mais uma vez, nada der certo.

Desiste de procurar respostas, vai seguir um conselho que ouviu muitas vezes em terras distantes: “Viva um dia após o outro”. Vai saber controlar a sua ansiedade sim, ela se policiou muito, acha que o que passou nos últimos sete anos da sua vida lhe deu esta capacidade, a de pacientemente esperar, embora continue odiando esperar pelo outro, porque sempre gostou e gosta de tomas as suas próprias decisões e sozinha, só não agindo assim, quando há uma outra pessoa envolvida na estória a quem  a sua decisão possa atingir.

Não há efetivamente de ser nada, nisto tudo há só uma certeza. O mundo não acabou, mas dentro de si acabaram muitas coisas. A vida lhe deu esta condição: a de ir murchando por dentro; portanto, se o mundo tivesse acabado mesmo, nada importaria, as suas chamas todas  foram consumidas bem antes  do dia 12.12.2012, por  maridos, filhos, irmãos,  família em geral, amigos: cada um lhe usando à sua maneira, cada um lhe retirando um pouco  de si própria, cada um contribuindo para uma transformação interior enorme. Ela já não crê em muita coisa: se apega a Deus como um grande suporte, mas ela sabe das suas dúvidas em relação, também, a isto. Vai seguir, com certeza, tentando efetivamente  viver, como algures alguém tentou lhe ensinar: “cada dia” sem se preocupar muito com o que poderá vim, com o que os outros querem e pensam que podem fazer consigo.

Rio Jacuípe-Ba

Rio Tejo - Lisboa- Pt

Continuará forte, como pedra que sempre foi, mas é preciso deixar um lembrete: é uma pedra rara, que não pode ser tão riscada, tão  castigada, tão depreciada, pois ela corre o risco de perder o brilho e a sua  cor da esperança.

De qualquer maneira haverá sempre um rio onde ela poderá desafogar todas as suas dores, os seus dilemas, as suas dúvidas, os seus anseios: um rio com as suas águas correntes, a que ela vai recorrer como já o fez tantas vezes, ainda que não seja o rio da sua própria aldeia e que ela o tenha de partilhar com tantos quantos, iguais a ela, procuram a paz olhando o movimento das suas águas, a mudança das suas cores, os reflexos da luz do sol e da lua.

Aconteceu em um Natal

Estava sozinha em terra desconhecida e, apesar de ter sido convidada para passar o Natal com a família da sua senhoria, recusou o convite, por achar que o natal é uma festa tão familiar e íntima que ela ficaria deslocada, quis, entretanto, a providência divina que, bem próximo do natal, recebesse um telefonema de uma amiga, colega de trabalho, comunicando-lhe que chegaria a Lisboa e que passaria o natal com a família do seu esposo e convidava-lhe para participar da festa com a família. Ela foi pega de surpresa mesmo, nunca pensou em receber um convite assim, até porque, apesar de colegas de trabalho e de uma maior aproximação com o cônjuge feminino, a família em Portugal era da parte do cônjuge masculino, com o qual a intimidade era bem menor, entretanto, lisonjeada com o convite tão gentil, aceitou.

Os dias se passaram o casal chegou ela  foi encontra-lo no hotel, na Avenida de Roma, em Lisboa e acertaram os detalhes de tudo. Ela teria que seguir até o Porto e eles a pegariam na estação. Ficariam um dia em Vila do Conde e depois seguiriam para Amarante.

Chegado o dia, foi o que ela fez, Ela já conhecia o Porto, bem como Vila do Conde, mas naquele momento tudo era uma novidade, pela situação claro. Chegou à estação ferroviária do Porto e lá estavam eles. Ainda no trem ela ia pensando: meu Deus como será isto? Ela e a colega eram tão diferentes. Ela irreverente, a outra pacata, senhorial, séria, mãe, esposa, doutora. De comum com a outra, apenas a profissão.  Naturezas completamente diversas. Ela bebia, e muito, a outra sequer tomava vinho, vejam vocês, que problema.  Mas a gentileza do convite era irrecusável, portanto, agora tinha mesmo e a que se comportar, afinal ela era um Dra. que tinha sido convidada para passar natal na casa de uma família portuguesa, que ela jugava cheia de melindres, de não me toques, de sobriedade.  Outra coisa, ela estava em Lisboa fazendo o mestrado em Direito, portanto, tinha a sua bagagem intelectual e cultural e toda a pretensa liturgia do cargo que ocupava.

Muito bem recebida na estação pelo casal e um primo deles, um senhor muito gentil que, logo que ela adentrou ao carro começou a colocar músicas brasileiras a tocar, começando logo com Maria Bethânia; ela de logo, já ficou sensibilizada com a estória.

Lá se vão eles em direção à Vila do Conde onde o hotel já havia sido reservado. Colocou a bagagem no quarto e foi para a portaria, onde eles ficaram esperando para levá-la para uma maratona que teve, ali o seu começo. Foi recebida por todos os familiares do casal com pompas de rainha, melhor vinho, melhor comida, queijos, tudo enfim. Ela estava encantada. Soube, pela amiga, que ela tinha de comprar um presente para o seu amigo secreto, pois ela fora incluída na lista. Aí é que ia ser duro, imagina: como comprar presente para quem não se conhece? Resultado: o seu amigo secreto não foi tão secreto assim, porque teve de perguntar a amiga quem era a pessoa, como ela era, enfim, os detalhes, para que o presente não ficasse tão dispare da pessoa.

Para sua sorte, todavia, eles foram almoçar, ou jantar, já não se lembra bem, na casa da sua amiga oculta, que era uma menina de uns 14 anos, uma adolescente com todos os pormenores da sua fase de vida.  Coincidentemente a menina tinha cabelos encaracolados, não iguais aos seus, aliás, ninguém tem um cabelo igual ao seu, rebelde tal qual a sua dona em tempos idos, o desgraçado desfaz os seus cachos, fica em pé, revolta-se com o vento e se põe em pé de guerra com ele, resultado, o vento sempre vence e eis uma verdadeira catástrofe. O da amiga oculta era lindo, cachos bem mais soltos, nuances de louro, tudo aliado ao frescor da juventude.  Notou que a menina usava uns brincos bem grandes e então decidiu: “vou comprar brincos” e lá se foi ela à procura dos brincos, no entanto, não achou nada que interessasse e resolveu comprar um conjunto de, se bem lembra, lápis, canetas, estojo, etc. da Ágata alguma coisa. Estava bem na moda, e era realmente interessante e estava dentro do valor fixado para os presentes. 

Dia da festa todos seguiram para Amarante. Ela preocupada, realmente estava tentando conscientizar-se que era uma Dra. e tinha de se comportar como tal, afinal, não podia decepcionar os seus anfitriões.  Chegaram a Amarante lá pelo meio dia e foram direito para a casa da família que estava preparando a ceia de natal.  Ela apesentada a todos estava meio inibida, sabia que, de uma maneira ou de outra, era o centro das atenções, ela que era tão diferente da colega que a levou. Eles estavam acostumados com a sobriedade, com a educação, com a delicadeza e aparece ela: nada sóbria, nada delicada, com apenas educação. Bom mas ao que parece, depois do primeiro impacto, tudo bem. E aí começou a sua derrocada, ou melhor, a do casal que a levou.

Vinho, bacalhau, azeitonas, etc. etc. Ela tomando todas, queria ajudar na cozinha, mas era impossível, assim ficou entre os homens e estes não lhe pouparam os copos. Resultado que, no final do dia, ainda sem a ceia, ela já estava para lá de Bagdá, tirou até foto chupando, pasmem vocês: espinha de bacalhau.

Tudo corria as mil maravilhas, ela já à vontade ouvindo piadas, brincando, mas aí veio o momento em que teve de ir ao banheiro!!!!!!!!!

Mostram-lhe onde ficava a casa de banho e lá se vai ela. Entra, fecha a porta, tira a calça, senta-se no vaso. De repente, quase dá um grito: Tinha outra pessoa no banheiro. Quase se levanta do vaso, por alguns segundos ficou ali sem saber bem o que fazer e aí, entre o real e o fictício do álcool, percebeu que era o seu próprio reflexo no espelho da porta e, infelizmente, notou que aquilo ali que estava sendo refletido era a sua “dita cuja”. Coisa mais feia, se a bicha já é feia totalmente fechadinha, guardada, imagine toda a vontade vertendo água. Bem verdade que tem gosto para tudo, os homens, em geral, e até mesmo algumas mulheres, gostam desta coisa, mas ela não tinha qualquer motivo para admirar uma coisa daquela, pior ainda, naquela situação.  Diante da desagradável surpresa de ser literalmente apresentada à sua própria “coisa”, na casa do alheio e por um espelho maldito colocado, para ela, indevidamente, na porta do banheiro, acabou o serviço, enxugou-se e saiu da casa de banho decidida a falar do mau gosto do idealizador daquela indignidade.

Saiu do banheiro e dirigiu-se diretamente à dona da casa, que estava na cozinha e bem perto dela disse: Quem foi que teve a brilhante ideia de colocar espelhos na porta da casa de banho? Isto é uma afronta, pois não é que eu fui apresentada à minha coisa assim, tão desagradavelmente? A senhora olhou para ela e ela pensou: É agora, vou ser é expulsa desta casa. Mas, ao contrário do que pensou, a mulher olhou para ela e disse:

Como é? Não entendi direito.

E ela repetiu om todas as letras o que dissera antes.

 A senhora quase tem um ataque de riso, ria e ria, e chegava mesmo a se embalançar de rir, e todos olhando para as duas sem entender porra nenhuma.

Ela, não satisfeita, ainda fez outro comentário. Por que merda não botou espelho também na parede atrás do vaso? Assim as coisas seriam mais justas e igualitárias, porque o homem quando fosse utilizar a casa de banho também poderia ver o seu instrumento pelo espelho. A mulher não parava de rir, e o povo com mais curiosidade ainda. A colega atônita olhava para ela com uma grande interrogação, embora já estivesse rindo de ouvir a gostosa gargalhada da dona da casa.

Refeita, e agora ela é que não sabia o que fazer, a senhora passa a contar a estória para os demais. Evidentemente que mesmo em tamanho estado etílico, ela ficou ruborizada, mas todos se escangalharam de rir daquilo tudo, o que, decididamente quebrou todo o gelo entre ela e os familiares da amiga, que, apesar de ruborizada, sorria e dizia: “Só você mesmo para fazer uma coisa desta”.

Passou a noite em família, com pessoas agradáveis e que se mostraram realmente como eram, apenas e tão somente, porque a irreverente Dra. que eles abrigavam era uma pessoa “normal” que podia até mesmo, dizer sacanagens, ser engraçada, enfim, ser ela mesma.

Agradece a todos pelo que lhe proporcionaram, mui principalmente ao casal “cítrico”. Tenham um bom Natal.   

Era só para para olhar o rio

Rio Jacuipe  Ba

A tarde seguia calma o seu rumo, a preguiça dominava o espaço, na mesa ao lado um casal de amantes, amantes mesmo, tudo levava a crer que esta era uma verdade incontestável. Um homem mais velho e uma mulher jovem, bem mais jovem de que ele, embora não fosse nenhuma menina.  A sua postura demonstrava um pouco do seu estilo: estava sentada de pernas abertas com um minúsculo biquíni que lhe deixava a mostra as ancas celuliticas, o contorno do púbis e mais outros detalhes, também sórdidos, do seu corpo. O cabelo pintado de claro, mais para o ruivo, completava um quadro nada recomendável, mas o homem, um mulato alto de bigode olhava para aquilo tudo, aquela massa de carne espalhada com um tesão imenso, horripilante para a observadora, que tinha ido ali para espairecer, esquecer os seus problemas, ver a natureza e pedir ajuda para a solução de alguns entraves, um olhar que só os amantes têm, pois com a mulher do dia a dia, de há muito aquele tesão já tinha acabado, quando muito, despertava em notívagos e solitários encontros.

A observadora fora olhar o rio, diferente do que estava acostumada a olhar, diferente em tudo, mas as águas correntes tinham um dom de apaziguar sua alma e foi o que fora fazer independente do nome que o rio tomasse. 

Um cheiro forte de mato tirou a sua atenção do casal que se preparava para ir-se embora. Conhecia aquele cheiro, demorou alguns segundos para identificá-lo, mas finalmente – Marijuana - sim alguém, muito próximo estava fumando um charo, com certeza; aquele cheiro era inconfundível. Olhou para os lados, para baixo do local onde estava, mas não conseguiu localizar de onde vinha o cheiro, mas estava muito próximo.

Na casa ao lado, um espanhol galego, o “x” na pronúncia denunciava a região de onde vinha, falava muito e alto, por isso mesmo, apesar da distância onde se encontrava, percebeu que o homem queria comprar um imóvel nas proximidades e discutia os tramites com um brasileiro, possivelmente quem se encarregaria da compra aqui no Brasil. Olhou para o lado, o espanhol estava deitado numa rede, curtindo a preguiça à brasileira, para eles, com certeza, a “siesta” necessária para o físico. Sorriu do pensamento que teve: se fosse um brasileiro, baiano então, que ali estivesse naquele horário, fazendo nada, deitado na rede e pitando um cigarrinho, que poderia ser de maconha até, era simplesmente um “preguiçoso”, mas tratava-se de um estrangeiro, provavelmente em férias, que, no seu país, àquele horário, estaria, não numa rede, mas numa poltrona, num sofá, ou até mesmo em uma cama, tirando uma “siesta”. O mundo é mesmo engraçado, sorriu e voltou a concentrar-se no rio.

O casal  já está de pé  e ela pode ver a mulher por inteiro, ao vivo e a cores.  O biquíni minúsculo para aquele avantajado corpo deixava a mostra as duas bandas da bunda, porque era do tipo fio dental, também, ainda que não fosse com todo aquele volume ele iria recolher-se de qualquer maneira, até mesmo por pura vergonha; não se pode mostrar tanta coisa feia, e ele talvez não quisesse ser parte daquilo. A mulher coloca um ridículo chapéu e uma saída de praia, um daqueles vestidinhos brancos que estão bem na moda, pelo menos para alguns, vende-se em todos os lugares praianos pendurados em portas de loja de baixa categoria em cabides desbotados pelo sol.   Pensando ela que estava bem, segue junto ao seu “macho”, que “orgulhosamente” lhe segura a sua mão, demonstrando que aquele monte de carne lhe pertence e que, agora ia devorar pedaço por pedaço daquilo que, para a observadora, poderia causar a maior indigestão possível, mas gosto é gosto, vai se fazer o que!

O outro lado rio Jacuipe

Com a saída do casal fica sozinha no espaço, a mesa onde está sentada é realmente em frente ao rio. Na margem a água é muito clara, pode identificar pedras, pedrinhas, peixinhos até, é realmente lindo. O rio não é largo, e quando a maré está seca você pode até atravessá-lo e alcançar o outro la do, onde ainda existe uma mata e a natureza mostra os seus dotes Já esteve do outro lado, não atravessou nem a pé e nem nadando, passou de canoa.  É lindo e maravilhoso, mas não gosta de pisar em lama: e do outro lado há lama, não gosta mesmo, e por isso mesmo, numa mais o atravessou, consola-se em olhar de cá, donde está, para lá.

Pensa, vê peixes que querem voar, saltando até onde conseguem para fora d’água, um cardume grande encrespa a água calma, que denuncia, apesar disto, correntezas. Em  alguns  lugares do rio há redemoinhos, olha aquilo  e pensa em furacão, associa  o cone que o furacão forma com aquilo, e fica imaginando o que aconteceria de  realmente fosse assim, se   um redemoinho daquele tivesse a mesma força do furacão sugando alguém para as profundezas.  Que droga, pensa! Por que este pensamento? Quero apenas curtir esta paz. De repente, entretanto, um som de um motor afasta tudo, até os peixes correm para se esconder. Um “Jet Ski” (deve ser assim que escreve) potente se aproxima.   O homem que está pilotando é careca, gordo, de cabeça achatada. Está sem colete, passa muito rápido e faz piruetas. Quer se amostrar. Vai até a foz do rio que é bem próxima do lugar onde ela se encontra, e desaparece. Outro “Jet” se aproxima, este é todo pretão, enorme, novamente a paz é quebrada, e o veículo vai juntar-se ao que passara antes.

Rio Jacuipe

Agora o ronco é mais poderoso e ela vê uma lancha aproximar-se ela vem a uma velocidade bem alta para o local Há pessoas nela, e bem em frente ao local onde ela se encontra a lancha para. Há o condutor e mais dois homens e três mulheres. Estão bebendo.  Pela aparência de todos, ela deduz: ou são jogadores de football em dia de folga, ou são “traficantes” em diversão.  Os relógios dourados nos pulsos de, ao menos dois deles, lhe convencem. Os cabelos dos dois que saem da lancha são do estilo “moicano”, agora todo mundo usa ele, o Neymar conseguiu.  O homem que guia a lancha tem a cor clara, está visivelmente orgulhoso de poder estar ali com aquelas donzelas, que sentadas no fundo da lancha seguram as suas latinhas de cerveja. Os cabelos, e talvez por causa dele mesmo elas permaneceram na lancha,  são completamente “lisos”, cortados na moda, meio desfiados; a observadora não gosta, mas a sua opinião não interessa: “as gatas” estão na moda, aliás, todos ali estão na moda:  os cabelos os adereços, enfim.

Ficam ali parados, o som que vem da lancha é horrível, um daqueles arrochas que falam em “vou comer você todinha” coisas assim. As moças se remexem dentro do barco, o homem de cor clara pega uma delas pela cintura, traz o seu corpo para o dele, que já está na posição certa, ele enfia-se atrás dela, ela parece não se importar. Os outros dois que desceram da lancha retornam, levam mais cerveja para o barco. Felizmente, para a observadora, a lancha se afasta e vai para o mesmo lugar onde os “jets” estão parados.  Ancora ali e ela vê uma das moças sair do barco e saltar para um dos "jets", o primeiro que passou. Evidente que o condutor tinha de se amostrar e com a mulher agarrada á sua cintura, passa pela frente da observadora a todo vapor para demonstrar a sua habilidade 

Fica imaginando qual será o comentário que aquelas “moças” farão quando chegarem a casa, se é que têm casa; esnobarão os vizinhos, dirão que passearam de lancha e andaram de "Jet", alguns acreditarão, outros, com certeza, não; uns expressarão o que pensam das moças: “piranhas”, aliás nome apropriado: estavam no rio pois não? 

Igreja Sto. Antonio   Jacuipe

Que merda! Pensa ela: Queria tanto estar aqui em paz, mas parece ser impossível. Resolve então sair dali, voltar para a sua casa, tentar encontrar a paz para resolver as suas dúvidas literalmente sozinha, ao menos sem o barulho dos "jets", de barcos e é o que faz.

Chega a casa: livrou-se do barulho da lancha e dos "jets", mas não do arrocha, ao menos hoje aliviado, porque é Silvano Sales, acha ela, que canta "Este cara sou eu".

Pensa: Melhor é voltar para o lugar de onde veio, há alguns dias atrás, lá, ao menos, consegue, mesmo numa solidão compartilhada com muitos, olhar o rio e, muitas vezes, mesmo chorando, encontrar paz. Lá ela tem a cumplicidade da distância, que lhe faz, ao menos, alienar-se de muitas coisas e a do seu querido amigo Tejo.